поэт просыпался один
и летом на ломаной льдине
в объятиях музы-блядины
всегда просыпался один.

он сам себе господин
страпон сам себе и плётка
с собой каждый день поединок
и снова последний полёт

бухло, ганджубас, гликадин,
дороги, пороги в блевотине
пытаясь убить в себе гадину
проигрывал вечно, и вот тебе

уже захлебнувшись в тине
в рифмованном этом болоте
увидел сияние истины,
рванул по листам в блокноте...

и снова проснулся один
оставив все мысли в зиготе
года не спеша уходили
в зацикленной этой работе

а он беспонтовым роботом
дебильным кусочком плоти
страдал, умолял...  чё потом?
да так и подох идиотом.