Книгу пишу. Никакого творчества, вдохновения и пр., и уж совсем не для души – а для заказчика. Унылый тяжкий труд. За бабло, без которого нельзя жить, хоть имей ты десяток Муз во все три дырки.
Ну, и в рамках поставленной задачи сходил в порт, поностальгировал (сам там работал когда-то), пообщался и с ветеранами речфлота, и с новым руководством компании-общества-холдинга: кто их, шлюх, разберет?
Сел расшифровывать записи.
Вот так послушаешь, почитаешь, посравниваешь…
Какие же достойные люди трудились на реке раньше!
И какие пидарасы – рулят сейчас… по одному же голосу понятно - «серьезные игроки на рынке нерудных материалов» блять, жулье позорное… голыми руками давил бы гнид. И откуда только племя это гнусное вылезло, расплодилось? Не всех в расход пустили в 17-м?
И эти, вторые, сегодня задерживают выплаты тем, первым, их жалких грошей. И «оптимизируют» их пинком под зад при первой возможности: старичье, вишь ты, хуево воспринимает основы корпоративной культуры. Не желают они, убогие, «играть в команде» и считать интересы хозяина своими интересами – они честно работать хотят. Трясут своими вонючими орденами да грамотами, а работать нормально – только мешают…

Так спишь и видишь: раннее утро в осеннем бору, в излучине Оки, и вкус прелой листвы на языке, а первые солнечные лучи чуть золотят верхушки сосен… (извиняюсь за штампы, да уж больно картинка хороша).
Холм. На холме Зюганов – честный, красный, неподкупный, в пыльном буденовском шлеме, со списками в мозолистых руках. Под холмом – свежевырытый ров, глубокий, широкий, на дне – вязкая влажная глина. На дальней стороне рва, на кучах свежей земли – шеренга красноармейцев. Лица строгие, торжественные, винтовки на изготовку.
А с этой стороны рва – идут, идут в колонну по двое люди, и все как один – в темно-синих костюмах в мелкую вертикальную белую полоску. Но руки их – за спинами, в наручниках, а на лицах видны следы допросов с пролетарским пристрастием, и зубов многих недостает.
Вот они – серьезные игроки на рынках разных материалов, динамичные менеджеры, нацеленные на успех, члены всевозможных команд, «агрессивно транслирующих свой тренд-бренд (блять, как ненавижу их тарабарский язык) во внешний мир» – все, сколько их таких ни есть на 1/6 части суши, до единого – здесь. Сегодня – их день.

По бокам колонны – конвой. Вот подводят темно-синих к краю рва, вот прикладами выстраивают первую партию – в цепочку, как и бойцы стоят на другом берегу: один против одного… Короткая барабанная дробь, несколько торжественно-молчаливых в своей правоте секунд…
И тут я делаю шаг вперед и сорванным голосом командую:
- Именем всех трудящихся… па-а гнилым пидарасам – АГОНЬ, БЛЯ!!!

ЗЫ. Да знаю я, все знаю…
И что Зюганов менее всех достоин стоять на том холме – знаю.
И что сам я командовать «пли!» не имею никаких оснований, хотя темно-синюю униформу корпоративных шлюх отродясь не носил и, бог даст, не одену до смерти. Но, если толком разбираться, еще большой вопрос: по какую сторону рва меня-то поставят, если вдруг чо?
И что не наступит то утро уже никогда, а наступило бы, так мы бы взвыли: перемены – они к лучшему не бывают, тоже знаю.
Но помечтать-то – ну хоть во сне – можно?