Афганец гонит взвесь песка и соли,
Всегда бесстрастный к другу и врагу.
И катит, трупы Перекати поле,
По Кызылкума жёлтому песку.

Взор утомлён, спина его сутула,
И посох вязнет в щупальцах песков.
А где-то плещут волны Айдаркула,
Среди немых, как смерть солончаков.

Там позади за дымкою тумана,
Дивясь себе и собственной красе.
Горят алмазом грани Регистана,
Сверкает в красках площадь медресе.

Иной кичится пешим хаджем в Мекку,
Где в злой пустыне он вершил намаз.
А наш босяк, - антоним человека,
Пересекал её десятки раз.

Чапан дырявый в клочьях грязной ваты,
И солнца диск, сжигающий глаза.
Сасыккурай, да саксаул проклятый,
Костёр в ночи, охотница гюрза.

Когда-нибудь Бессмертный сам рассудит,
Кто в жизни этой прав и кто не прав.
И он бредет, ломая ветер грудью,
Чтоб принести Всевышнему таваф!