Кризис - это болеть одному в холостяцкой квартире –
В такие моменты никто не коснётся губами лба.
Это – курить с бодуна, запираясь в тесном сортире,
И злоба на всех тебя кинувших левых, случайных баб.

Это ведь даже не стольник до пятницы и не мобильник,
Который ты в ярости ёбнул об стену за то, что молчал.
Это не грязные простыни и не пустой холодильник –
Твой кризис он «сука-любовь» и унылая «сука-печаль».

Знаешь: она-то уже нацарапала свой катехизис,
Ушла навсегда. Без неё тебе едкая «сука-тоска».
Этот ворвавшийся в лёгкие, в печень и в голову кризис
Гнёт, прижимает к земле тебя, молотом бьёт у виска.

Поит дешёвой водярой, за стол зазывая и «местных»,
И их корешей, что легко на тебя бы могли положить...
Кризис, который живее живых и честнее всех честных,
Уже подсылал к тебе бесов на тему «подохнуть ли? жить?»

Что же все эти из «ящика» нам про финансы да фонды...
По-твоему, если в стране и действительно кризис, то он
Именно здесь, в этой хате и в этой душе, а бомонды
Пускай рассуждают с динамиков вкрадчивым голосом, сон
твой охраняя...

P.S. «списано» с истории моего друга Жени.