Сразу говорю, я не имею никакого отношения к проведённому конкурсу. Я  не являлся — ни спонсором этого конкурса (ибо нищеброд), ни членом жюри (ибо нахуй не надо), ни участнеком (тут вру, ибо послал под клоном один раз свои стехи), ни каким-либо критеком (ибо серость).
Но важно не это — а важен результат — весь пишущий удавкомовский люд интересует один и тот же вапрос — Как такая хуйня могла произойти на вотчине бунтарей и креативных строчил?..
Нее, не, - давайте воздержимся от криков «пидарасы» в адрес жури. И давайте кратко посмотрим на результаты.
А смотреть там, объективно, и нечего. Поясню, да респект победителям — парни старались. Их произведения, действительно, выглядят технически грамотна.- горизонт не завален, столбик сохранён и пр...
Но на этом всё и заканчивается. Всё остальное — контекст, креатив, сюжет -  скучен, уныл и пуст, как и вся наша современная российская жизнь.
Я даже не удивился от новости, что Удав убрал свой голос из общего голосования... А вот — почему ШГБ вовремя не вывел свои бабки из призового фонда— непонятно...
Что же происходит?.. На удаве, в жызни, в литературе?...
Поясню на примере.
Вот помню, ещё в августе этого года позвонила мне моя бабка из деревни — мол, приедь флудушка, помоги картошечку выкопать, а то старая я совсем...
Ну как бабусе не помочь?
В следующую пятницу беру я хуеву тучу бутылок бухла, сажусь в машину... и чую — чего-то не хватает... А! Правильно! — надо заехать в книжный магазин и купить себе книжку, ибо копщик картошки из меня один хуй никакой... А так, вечером в деревне, под тёплым бабкиным одеялом я могу почетать хорошую книгу... Романтека — деревня, абажюр, дымящаяся сигаретка, бухло, книжка.
Ну и заехал в большой книжный магазин. Долго ходил среди современного чтива и выбирал я себе книжку...
ООО!...  Баян Ширянов... Новая книжка... Ибо — этож наш мужык, с удавкома (кто в теме — тот поймёт)... Я вообще, воспитан на Ширяновских «Пилотажах». Ну и тут, думаю, хуйни не будет. Купил. Отдал 400 руб.
Ну и вот... Пятница, вечер. Картошку на хуй. Ложусь под тёплое бабкино одеяло, наливаю себе олкоголь, закуриваю. Открываю купленную за 400 руб. книжку...
Через 10 минут встаю и начинаю вертеть в руках дорогое издание... Это чё за поебень? Как такую хуйню вообще можно издать в шикарном твёрдом переплёте? Да ещё и продавать за 400 руб?
Ну понятно, что менеджеры издательского дела меня уже посчитали — раз купил, и хуй с тобой...
Прошёл я на цыпочках в кухню, чтоб бабушку не разбудить, и выбросил эту купленную за 400 руб. книжку в топку. В прямом смысле — в деревенскую печку. Потом вышел прям в трусах на крыльцо и долго курил возмущенный и выебаный комарами...
И опять повторяю вопрос - «Чё за хуйня происходит в современной литературе? И на удаве в частности?»