Сортир наверно каждый представлял,
      и каждый заходил в него наверно.
      Обычный сральник? Я б так не сказал.
      Хотя быть может вы и не про этот.

      Снаружи все обычно. Стены, крыша, дверь.
      Но зайдешь внутрь, просто ахуеешь.
      Гавнище бля. Воняет, но поверь.
      Поэзия и тут есть, не поверишь.

        Недавно случай был. Уже стало смеркать.
      Домой пора, но что-то захотелось.
        Чего скрывать, поэту захотелось срать.
      И здание сральника в наличии имелось.

      Зашел он значит, думал о своем.
      Не знаю я, откуда взялось вдохновение.
      Но срать пришел он точно не гавном,
      он на стене решил насрать свое творение.

      Кто-то зашел, и начал гнать, его быть может заебали
      Мол что ты делаешь, и так здесь всё засрали.
      Да и вообще, в стране пиздец, а жизнь и так сортир.
      Вот почитай, чем тут стену обрисовали.

      А ты б свалил отсюда. Сри уж наконец.
      Хотя и без тебя здесь все засрали.
      Поэт ответил что согласен. И пиздец.
      Конечно и ему не раз мозги ебали.

      Ну да, вы правы. Про гавно, про мир.
      И я один не в силах много сделать.
      Да я согласен, жизнь, она сортир.
      Но и сортир ведь можно переделать.