Здесь тонко всё, и просто. В чаще - тишь,
Где, внутреннему компасу не веря, -
Ты сам уже сквозь тернии глядишь
Глазами настороженного зверя.

Сосна качается, и смотрят на тебя
Ее иголки, пахнущая хвоя,
И с ненавистью лютой, и любя:
Дичает быстро в дебрях все живое.

То лось проходит, ветками хрустя,
То пролетит сова - пернатый гоблин,
А ты проносишь жизнь свою в горстях,
И думаешь: «Я жив еще! Ого, блин!»

Здесь благо всё; и жить, и умереть,
И обнаружить, выйдя вдруг отсюда,
Что можешь сквозь столетия смотреть
Как на ветвях качается Иуда...

И если есть на свете благодать
Из неземного слепленная теста,  -
То вот она: в лесу глухом блуждать,
Где просто нет для будущего места.