Ветер светит в левый глаз, я сижу, пишу рассказ.
Занимательный сюжет! Нет, пизжу. Сюжета нет.
Впрочем, нахуй нужен он? Ведь с сюжетами писак,
Как и с рифмами поэтов дохуя у нас и так.
Кстати, к слову о стихах. Нахуя у них размер?
Чота пыжуццо все, пишут. Как Есенин или Пушкин, например.
Я решил: долой мейнстрим! Я писатель не как все!
Нет размера? Хуй бы с ним! Я - луч нового света в лесополосе!
Я приду сейчас домой, глубоко вдохну носок.
Заколдобило его! Уж неделю не менял.
И немедленно услышу музы дивный голосок.
Я творения свои все вот так и написал.
Хорошо поэтом быть: носкаина хоботнул,
Как из обморока вышел, пену ото рта смахнул,
Чтоб не капало на клаву, и - по кнопкам тарахтеть!
И ваяются шедевры! Можно в кнопки не глядеть!
Я в издательство ходил, книгу чтоб публиковать.
Секретарша там Анжела. Вот её б занюхать пук!
Но редактор, сука, злобный стал ногой меня пинать.
Ладно, хуй с ним, пусть читают меня парни с сайта УК.