Беспорядок никак не в прикиде...Прикинь,иду,убивая по дороге всех тех,
кто был мне когда-то дорог,а теперь путает мысли.Мой умысел прост.
Есть,насам-деле одна просьба - к ветру,которому слишком удобно
быть чем-то средним между твоим и моим телом.
Любому морю хочется стать из черного белым.
Это похоже на холостой выстрел:под головой сереет шинель неба и пение
мелких причудливых птиц...
Не указывай мне на север,в платке монашки-черницы.Я вызубрил псалом 115-й.
Там угрожают оставить без постоянного тела.На фоне Стены.Походящего на лиру.
Они называют это состояние безумием,типа делириум.
Да они же конкретные лохи,думаю я аккуратно,типа "про себя":
эйнштейново время становится слишком длинным,затем обращается бумерангом вспять.
Пятками назад как приходит бессонница,золотая как соловьиная тема и запетая
как запятая после напоминания о грядущем тлении на мраморных облаках.
Ходишь-бродишь коричневым вислоухим оленем
в посках самки.Прислоняешься горячими рогами к стволам деревьев.
Не туда,где нет мха,а со стороны,где страшный север...
Мы питаемся пальмовым маслом и соевым крахмалом.Чистые дети гетто!
Иногда нас рисуют алкаши-художники и фоткают голубые фотографы-папарицци.
Для них мы,похоже,голые контуры вокруг скелетов холодным оккупационным летом.
Когда я последний раз смотрел себе в глаза,я тоже конкретно видел,
что меня там давно нет.Что ночь скоро закончится знакомым каждому с детства
беззаконием.
Поверь!Эти суки скрывают от нас цвета.Даже цветной снег!
Только зеркало сохраняет (с возвратом!) твой уход по расходящимися вдали
рельсами.
Внимательно слушай:стенам всегда не хватает глубины.У них голод.Они голодные,
а не голые как пишут козлы-поэты.Поэтому надо быть внимательным.
Следить за всеми.Внюхиваться в обнаженные части тела,считать число
оторванных пуговиц,сбиваясь на числе двадцать два...
Мне кажется - ворона очень мечтает.
Сорвать с пенсионера шляпу и надеть на сосущихся в парке.
Нечто непонятное в просветах небосвода...похоже на лыжи...лажа...
Мне тоже неприятно,но я продолжу:
я,помнится,что-то плел о взгляде,когда свету больно от глаз и взволнованно
звенит стеклом голова на безвольно брошенных руках...
Ну что,испугались гады?
Догадались,что судьба - стена,щербатая от пуль.
...Это скрипит сердце,а не шаги вертухая по крошкам.
Привычный бред как деление на нуль.Гребаный гугл
собирает координаты сношений и стоны экстаза.Цитирует сладко...
Спроси,- нах тебе это надо?,эта ложь радужки пивной глаз...
Фу,кака.Типа "какая гадость..."
Кручу брезгливым профилем,- вы што,офуели?,хотите чтобы я жил
ядовитой короткой рыбой фугу...Еще раз "фуй".
...Дни путаются.Сколько ж их бывает на самом деле?
Даже кажется,что каждый второй день - понедельник.
Чудится,что голоса санитаров типа твои волосы после ванной все мягче.
За этим следует исчезновение одолженных вещей.Постепенно.Как ходят держась за
стены,типа проявлением негатива,вот-вот самое важное...
Тебя ждет жестокий зверь Власти!