Я падаю в сторону бреда.
Проносятся мимо, пугая,
Ошметки понятий и кредо,
Объедки "кошерной" морали.

В незрячести мрака мне тесно,
Измотаны скоростью нервы,
Назад бы… Вернуться бы, честно,
Схватиться за краешек веры.

Вцепиться руками, зубами,
В спасение телом врастая,
Но квазиреальности пламя
Жестоко. В ожогах, босая,

И пальцы ломая о воздух,
Во взвеси из собственной крови
Я падаю. Всё очень просто -
Иллюзией был Белый Кролик.