Не сверби по сусекам душа
И в стихах не ищи покаяния
Захаркают тебя кореша
Ты искала средь стен сострадания
Им буровя шептала, глухим
И тела очищала от грязи
И читала им "Отчим Кирим"
Призывая к открытости, блядство
Что шикарно живет, как паштет
Их всегда умиляют газеты
Только плохо что стойкости нет
Также плохо, что мы не эстеты
Мы эстеты поруганных душ
Мы к причалам причалим матросом
Боцман грубо гартанит: -Кончай!
Мы откинем к швартовым колеса
У нас порваны струны души
Их не склеить на сопли и доски
Надо выковать струны души
И займётся рассвет и солнце.