Я смотрю не скрывая презрения
В мозгожопое многорожие.
Для меня вы гангрена поэзии.
Пред Отцами - больные прохожие.
Что несут в люд вранье, профанации
Слоги кровью и смрадом наполнены
Вот гробы на искусство похожие
И летят сквозь колонки кабацкие.
Хриплым, гнусным, не искренним голосом
(Ой, да в родненькой, да в маршруточке!)
Плачет злой уркаган, заливается
о такой же как сам жизни-шуточке.
Сирота :( С малых лет нет везения.
Видит мать у ворот в старой курточке.
Та кричит в пустоту без стеснения.
И встречая без сна каждо утречко
Молит сыну от бога прощения.
Проревевшись тот час, дальше сказ ведёт
С корешами, лихие товарищи,
взявши мошну "капустою" полную
В кабаке зарядили попоище.
Да не просто так, а с блядищами,
Горе-танцами, матом-криками .
Так гудели да Так веселилися,
Что чертям в аду стало завидно.
Так меняются в жизни изгаженной
Дни веселые c днями печальными
И лишь мать несказанно далекая
смотрит грустно с портрета на кладбище.