Если ты считаешь, что любовь это солнце и вечная радость, то глубоко ошибаешься, поверь мне. Думаешь, что это ощущение крыльев за спиной, желание жить и дышать только ради любимого? Отнюдь. А как же мечты о счастливой старости вдвоём и смерти в один день? Спросишь ты. Так это не любовь, это  сценарий или план твоей жизни, называй, как хочешь, который ты пишешь сам себе. Любовь это другое.
        Не все отношения, которые были в твоей жизни, или ещё будут, могут называться ею. Вот если вы расстались и у тебя чувство "раздвоения личности" (ты мучаешься, хочешь всё начать с начала, а с другой злишься и рвёшь последние ниточки, связывающие вас) думаешь вот она настоящая? Не обольщайся, не то, совсем не то.
      То, что было настоящим , ты поймёшь только тогда, когда это уйдёт, реально уйдёт. Ни пройдёт, ни сойдёт, на нет, ни остынут чувства, ни затрутся в бытовухе. А уйдут физически. Человек уйдет, закрыв за собой дверь, сядет в машину или поезд и уедет. А ты будешь стоять, и смотреть в след и тебя накроет чёрным покрывалом ни мысль, ни обида, а предчувствие чего - то страшного. И становится холодно внутри и  оглушит тишина. И ты становишься  беззащитной девочкой, как тогда в детстве, когда тебя застигла гроза в лесу. И ты стоишь маленькая в папиной куртке и размокших тапочках. А вокруг хлещет ливень и страшное ощущение потерянности в огромном лесу.
        А потом предчувствия материализуются. Это не назовёшь страшным, нет такого слова. Только боль. Не физическая, от которой тебя скрючивает, а затем рвёт. Ты хотя бы чувствуешь, что ты жив. Ты просто выпадаешь в пустоту. Вернее не так, не то. Вернее ты стоишь в самом центре вихря, вокруг всё летит с бешеной скоростью, а ты даже не шелохнешься. В тебе остановилось время, его нет. И ты начинаешь понимать, что, наверное, так умирает душа. Пугаешься и начинаешь судорожно цепляться за разум, пытаешься проверить себя на адекватность, вертишь головой, начинаешь узнавать окружающее тебя. И вдруг ты слышишь внутри себя: " ТЫ САМА ВИНОВАТА!"
        Но человек всё- таки больше животное и инстинкты берут своё. 
Ты встаёшь по утрам, умываешься, ходишь, что -то делаешь, пытаешься жить дальше. Днём легче ты не одна, ты на работе, вокруг люди, какие- то заботы. Даже строишь планы на неделю, месяц вперёд. А вечера будут убивать тебя. Ты будешь смотреть на телефон и умирать от мысли, что звонить некому. Ты разговариваешь сама с собой и обвиняешь себя
словами: вот чего ты добилась, ты одна, совсем одна. И он тебе не позвонит, ТЫ САМА ВИНОВАТА! А потом ты узнаешь, что Он уже не один. 
Что Ему хорошо (без тебя), что Он счастлив, А когда ты сорвёшься и позвонишь, а это будет. Он ответит тебе весёлым голосом, ты же сама этого хотела, разве нет, не звони мне, ты пройденный этап, что ты черновик. Ты будешь стоять на коленях у телефона и просто выть, но твоё, Прости, уже никто не услышит. И тебя опять накроет пустота+.
        Но ты продолжаешь жить, говорить о чувствах, испытываешь желание. Ты начинаешь ходить в церковь, ты просишь прощения у Господа. 
По тому, что Ему ты это уже не скажешь. Твоё любимое слово ПРОСТИ, любимая фраза САМА ВИНОВАТА. Летят дни, недели, месяцы+ Но каждый вечер ты быстрее хочешь попасть в свою комнату, в свою постель. Потому что там ты поселила свою любовь. Она сидит там замершая, серая, высохшая с проплаканными глазами. И ты слышишь ночами, её плачь, потому что она смотрит на твоё Одиночество.
        Вот она и есть твоя НАСТОЯЩАЯ ЛЮБОВЬ. Утром ты вновь проснёшься и только мысль, что у тебя есть настоящая любовь, одна на всю жизнь, та к которой нужно вернуться, та, которая умрёт без тебя, только это заставит тебя встать и продолжать жить+