В процессе написания свежего апзора – тиснул кавер вот на это вот: http://udaff.com/read/creo/131508/

*  *  *

Что мы знаем о людишках? Людишки срут. Срут везде и всегда.

Они засрали океаны. Они засрали тайгу. Они засрали дождевые леса. Они засрали атмосферу. Они сцуко всё засрали нах.

Но человечишку можно и уебать, не зоопарк чай. Просто ляг в кустах. Он присядет в кустиках, чтобы пасрать тебе перед носом, а ты его лапой когтистой – хуяк! Сбежать не успевает – проверено. В штанах спущенных путается потому что.

Я в сваей берлоге появляюсь редко: что порядочному медведю там до зимы делать? И до недавнего времени всё было спокойно. Но тут как-то возвращаюсь – и на тебе: насрано! Как же так? Почему не срать где положено – на турбазах там, или на обочинах?

Осмотрел всё. Под кустами насрано, бычки валяюца, на кустах гандоны соплями висят: где срут там и ебуцца, бляди. И кострище прогоревшее.

Утром проснулся от мерзкого бренчанья на гитаре и рёва пад музыку. Выглянул – сидит людишко на пне, борода торчком, па струнам ебашит. Милая моя, блядь, солнышко лесное, нахуй. Рыкнул на него – прогнал. Через полчаса снова припиздячил, сел и апять что-то лабает. Хуль им тут надо. Ободрать, что ли, одного, да потроха на кустах развесить, чтоб неповадно было?

Да ну нах. Бывшая моя, медведица, всё мозг ебла – чево эти пидоры тут шляюца, уебашь одного, мужык ты или нет? Ради неё не опустился – так хуль из-за туристов сраных мараться?

На следующее утро, суки, совсем обнаглели. Вылез поутру – мама моя! они уже палатки разбили, костры жгут, пивас с водярой бухают, павсюду бутылки. И дымят, суки, бычки пораскиданы: да ещё и на гитарах хуярят, так что дятлы с деревьев сыплюца! Изгиб гитары-жопы, сука, ты абнимаешь нахуй! А палатки да кусты уже трясутся – баб ебут.

Я из берлоги вываливаюсь – шерсть столбом, зубы настежь. Все разбежались, а один бородатый вкругаля носится. Я ево в лес гоню, а он то в палатку от меня, то на дерево. Ну и хуль мне с ним?

Понятно теперь – этот гандон место разведал, а остальные сюда подтянулись. На этот свой ебучий бардовский слёт: пабухать, паарать под гитару, паебстись – ну и, ясен пень, пасрать на лоне природы. Я ево па жопе лапой подгоняю, чтоб в лес бежал. Нихуя: бухой, скатина, в говно.

Остановился дух перевести, а он на меня не мигая глазами вытаращенными поверх бороды смотрит, тварь тупая. И срёт безостановочно. Все штаны в говне. Взбесило всё. Размахнулся и уебал этого бухово далбайоба лапой раз, два, три! Сдох на хуй от ушиба и общево обезвоживания арганизма на фоне паноса. Я ево зубами за наименее обосранный край штанов прихватил и в овраг стащил. Лето это маленькая жызнь, блять: водка – это маленькая смерть.

Навел порядок, зарыл фсё. Жизнь наладилась, никто пабухать не заявляется. Но с тех пор, если где-нибудь слышу бренчанье гитары и «аяеду аяеду за туманом», клыки сами сжимаются и накатывает желание уебать.

Почему?

Людишки срут.