Посмеявшись над строительными заебанциями «Охуевшего во Вьетнаме», решил тряхнуть старым перцем и захуярить небольшой текст по теме «как я стал мущинай», так как эта вечная тема лично у меня связалась крепко  в узел с далекими славными советскими временами водки за 3,62 и 4,12 соответственно, партсобраний, профкомов, месткомом, докторской колбасы и несчитанного количества переебанных пелоток  в разных концах света...в том числе и, наверно, в первую голову,  – в экзотическом Вьетнаме. А дело было так...

Мы, выпускники престижного «беловоротничкового» ВУЗа одной из совестких республик, и, по совместительству, злостные косилы от перспективы распределения в деревню на замес конского навоза, подались коллективно в армию и, учитывая специфику, были распределены  в братский Вьетнам для выполнения беспесды «интернационального долга» помощи косорылым в восстановлении “чего-то там не помню точно... “

По началу все было заебись и не предвещало сильных нервных потрясений в перспективе. К жизни в Сайгоне в гостинице закрытого типа за колючей проволкой и под всевидяшим оком местных спецслужб приспособились быстро, а еще быстрей – к склонению представительниц слабого пола спецслужб, говоря научным языком, к сожительству, а проще – к банальной ебле. Подчеркну: банальной - с физиологической точки зрения, а с технической – это был полный улет в сексуальную нирвану, т.к. нет ничего круче в жизни, чем разрабатывать своим толстым славянским хуем тесные в размерах, мокрые и горячие от тропического солнца, местные индокитайские пелотки прекрасных «джеймсбондок» сайгонского пошиба... В качестве лирического отступления от темы, хотел бы высказать свое «фе» нынешним привередливым камрадам, пытающимся в шекспировском стиле решить «сложную» проблему «брить» или «не брить»... Стыдитесь, падонки... Подумайте на досуге, брила ли пелотку Дездемона, перед тем как быть остро выебанной и задушенной строгим мавром...
К чему я это?...Да, похуй, бритая она или нет, главное – их должно быть МНОГО и РАЗНООБРАЗНО !!! Впрочем, я отвлекся.

Как-то раз, получив обычное задание совершить плановый полет в Кампучию для оказания логистической помощи вьетнамской армии в их суровой ебле остатков красных кхмеров, выгнанных из столицы Пномпеня еще пару лет назад, и рассеянных по местным джунглям стройными вьетнамскими боевыми подразделениями, мы, как всегда, провели «предполетную подготовку» десятью пузырями (норма!) местной рисовой водки «Ля Мой», охуенным количеством пива с ласковым названием «моча пантеры» под бананы и ведро вареных крабов ...

О экипаже нашем можно писать монографию. Я же ограничусь легендарной личностью нашего командира, 45-летнего «кэпа» Толь Толича, выглядевшего на все 70 из-за перманентного пребывания невьебенного количесвта бухла на квадратный сантиметр его несгибаемого организма. Кавалер двух орденов «Красной Звезды» за Эфиопию и Афган, медали «За Отвагу» за Анголу и туевой хучи интернациональных наград от правительств горячих точек, куда успели сунуть нос наши славные «голуби мира»..., Короче, в тот памятный полетный день Толич, как и все остальные члены команды, был не в себе и сразу по взлету, включил автопилот и заснул в кресле командира, оставив самолет под опекой правого летчика, старлея Юры, более молодого и не такого нажратого и поеденного молью бойца...Час лета прошел спокойно, в рабочем режиме. До посадки оставалось километров 10-15, когда впереди мы увидели знакомую горку в 400 метров. Надо сказать, что пролетая горку (а ее хуй минешь, т.к. она – «на прямой»), как правило, все «напрягались» из за хуевого холодного пота на жопе в связи с многочисленными рассказами об облюбовании этой горки в качестве стратегического поста наблюдения «гориллами» из красных кхмеров...Они там, суки, охотились за пролетающими самолетами, т.е. за нами... Район горки, заросшей джунглями, был плотно упакован вьетнамцами и, в принципе, волноваться было не из-за чего...Но хуй его знает почему – именно в тот полет пот по жопе протекал не тоненьким ручейком, а лился бурным потоком, стекая по обсосанным накануне сержантом военной полиции Май (нежное имя нежной девушки) яйцам... Сжав потные яйца в кулак и собрав остатки вчерашнего куража в пучок, мы расслабились, подлетев к самой горке..Самолет был уже “on final”, т.е. на «посадочной прямой» и ничто не предвещало беды, когда я, как самый трезвый из экипажа (потому что пиздеть в полете приходилось много, поддерживая связь «воздух-земля» с контрольной вышкой, а это трезвит беспесды), высунув морду в окошко со стороны дрыхнувшего «команданте Толича», сбоку, метрах в 50-60 внизу увидел двух местных «духов», у одного из которых на плече покоился знакомый по голливудским фильмам «стингер»... Хуй его знает, как они туда попали, но и в гандонах случаются дырки: что , уж, тут говорить о вечно голодных, сонных и слабых физически вьетах, стороживщих окрестности горки...

Много классики написано о том, какой кавардак мучает твою башку, когда смотришь в глаза смерти, камрады... Так, вот, ни хуя, подобного классическому, в тот момент не  было.. Мелькнула лишь мысль: ебанный Марат Казей (пионЭр-герой, заваливший гранатой енсколько окруживших его фрицев), т.к. пацан со «стингером» был лет 15-ти не больше.  Я равкнул в гарнитуру по внутренней связи «ахтунг!» в момент выстрела..Что и как было потом помню смутно, вернее нихуя не помню, так как был брошен еблом на металлический потолок кабины пилотов и полностью выпал в несознанку от последовавшего нокаута.. Только из рассказов своих боевых камрадов из экипажа, знаю точно, что отмороженный во сне Толич, не раздумывая, героически бросил наш АН-12 резко вниз (отчего я полетел в  верх, будучи непристегнутым) и, вместо прямого попадания, снаряд накрыл нас по касательной, но мы дотянули до ВПП, крепко наебнулись при посадке, попутно организовав сильный пожар в движке, который спалил весь борт за 12 минут, как установила потом важная московская комиссия...Как все, кто был в наличии в самолете, выгребали из охваченного пламенем «антона», комиссия так и не установила.. Но это было потом, после кучи операций на своем бренном теле, трех месяцев   в реанимации в госпиталях Дананга и  Сайгона  и месяца - по возвращении на Родину... Главное – никто не погиб, пусть и с синяками и переломами, но все 9 членов экипажа и 150 вьетнамских бойцов в грузовой кабине остались живы, чему я несказано рад, приветсвуя вас, камрады падонки этим сумбурным рассказом из далекого прошлого, и низко в пояс кланяясь вечно бухому герою-орденоносцу – «кэпу» Толь Толичу.

Спасибо, «кэп», за науку выживать и жрать водку с бананом, за подаренные тобой 20 лет жизни с гаком, за сотни переебаных в твою честь пелоток, за выросших сегодня твоих потомков и моих сыновей на разных континентах планеты Земля, названных туземками в твою честь «анатолиями», за наше боевое пьяное братство и твою  охуенную отвагу при исполнении   не какого-то абстрактного сраного интердолга, а реального человеческого поступка! Аминь, Толич, и...”но пасаран!!!”. Мы не обосрались, как последние лохи-педалы, и показали себя мужиками, а ОНИ - хуй прошли, и их ебаный Пол Пот сгорел на погребальном костре на заброшенном стойбище в джунглях, забытый и забитый хуями всеми его «со-товарищи».

Пысы: много лет поздней после этого случая, обучаясь в одной из академий Москвы, случайно встретил Юрку, правого летчика, поступившего в академию Жуковского (если не ошибаюсь). Из его рассказа узнал, что Толич дембельнулся по возрасту и здоровью, бросил пить, выращивает на огороде розы и продает их по дешевке хачям..
Дальнейшая судьба роз неизвестна...