Стук. Стук. Кто там? Неее. Это стук поезда. Длинной черной змеи, пронзающей наше четырехмерное пространство. Разрезающей его, разбрасывающей ошметки. Поезд. Черный, он совсем невидим ночью. Только когда затаившаяся в небе гроза отбрасывает в сторону грешной планеты хлопья электричества, на доли секунды бросается в глаза хищный нос локомотива, неустанно, год за годом тянущий за собой тяжелый состав. А на окнах сажа. Поезд начавший свой бег в 3 часа ночи когда-то давно, никогда не возвращается туда, где воздух однажды уже наталкивался на груду металла летящей по рельсам, проложенных на остывающей вене. Экспресс всего. Быстро пролетающая жизнь наполнена множеством банальностей и людей которые раза за разом эти банальности описывают. Бесконечный плагиат. Поезд один, а машиниста 2000 лет никто не видел. Когда-нибудь каждый услышит звук стоп-крана. И биография обретет конец. Поезд не дарит оптимизм, поезд дарит нам возможность насладиться скоростью и запахом свежей сажи, пока не визжат тормоза. Стук. Стук. Кто там? Ваша станция, сэр. Спасибо, веревки не надо, я еще прокачусь.