Как то грустно одному помирать.
Захвачу кого-то с собой.
Я не бог, не мне выбирать.
Подойдет, наверно, любой.

Восемь пуль в магазине. Медь.
Прям в окно. А хули ходить?
И наверно захочется петь.
И захочется, точно всадить.

Канонада-поэма поэм.
Завершающий, реквием стих.
Для себя не оставлю. Зачем?
Для меня найдется у них.