Рассвет прохладен, ломок как стекло.
Свело зарёй чернеющее небо,
И сразу мёдом солнце потекло
На пышный ломоть облачного хлеба.

Ночным жнецом оставлен лунный серп,
В горах повис на белоснежном стоге.
Рукав реки расшитый саржей верб
Теряет нить в лазоревом чертоге.

По лугу соль рассыпалась росой,
Лучиться, тает на губах у ветра.
Высь растворяя синью неземной
Художник-май ликует у мольберта.

И я ликую с ним, забыв любовь и боль,
Забыв про всё… с одной лишь только мыслью:
Благодарю рассвет за этот хлеб и соль,
Раскинув руки, слившись взглядом с высью...

Теперь я знаю истинный ответ
Когда на Русь рассветную гляжу:
Во что поверить? В Бога или в этот свет?
Лишь знает тот, кто падал в вышину…