Нам любови достаются
За прошедшие грехи.
От любимых остаются
Слёзы, дети и стихи.

Но от слов немного толку,
И пророком мне не стать.
Счастье книжное - на полку,
Не возьмут перелистать.

Вкус привычный бабьей доли –
Горечь. Знаю наперёд –
Нас любовь проймёт до боли
И как водка проберёт.

Мы очнёмся лишь в похмелье.
Это слабость, а не страсть.
В этом чувственном веселье
Можно без вести пропасть.

Сто шагов необратимых,
Безнадёжье – впереди.
Остаются от любимых
Поцелуи на груди.

И от горя песни льются
Про несчастную любовь.
От любимых остаются
Души, порванные в кровь…