Романтик, разочаровавшийся в любви, превращается в женоненавистника (не путать, блять, с ахтунгом!). Если видите чувака, в 17 лет сверхтрепетно относящегося к женщинам, считающего их богинями – семьдесят из ста, что к тридцатке перед вами будет закоренелый циник и пошляк. Но женоненавистник хотя бы защищен от душевных травм, которые так и норовят причинить пелотки. Гораздо хуже романтику, нашедшему свою любовь (по крайней мере ему так кажется), и счастливо прожившему некоторое время. Подлый пелоточий удар для такого дурака несет ужасные последствия.

Иду к остановке, замечаю друга детства. Не видел его года два. Радостно окликаю, поворачивается. Сразу видно, что у него какой-то конкретный грузняк. Тянет меня в пивную. Блять, с утра слушать чьи-то проблемы – ну его нахуй, но все-таки сколько не виделись, так что иду.
Друг берет себе два по сто и пиво. Приглядываюсь внимательней. Потухший, тоскливый взгляд, с утра два по сто, весь какой-то поникший. Да что ж за событие могло вызвать такое состояние? Начинает рассказывать – оказывается, он узнал, что жена подъебнулась на стороне.
Он рассказывает, а мне хочется взять со стола тарелку с салатом и залепить ему ебальник, чтоб он заткнулся. Нахуя, вот нахуя я тебя встретил?! Я ненавижу такие истории, я ненавижу плюющих на любовь пелоток, я ненавижу саму любовь – за то, что ее нет. За долгие годы взросления я выковал себе латы из цинизма, шлем из пошлости и отточил меч сарказма, но… Черт, в глубине души все-таки тлеет искорка веры. Веры в любовь, в то, что где-то она есть, что это просто я какой-то невезучий. Вот и ты, друг, жил же счастливо, я думал – тебе повезло. Хуй там! Пелотки есть пелотки. Испоганят и опохабят всё. Эмансипация довела мир до того, что влюбляться нельзя. Если только ты не умственный мазохист, которому нравится страдать (бывают и такие долбоёбы, причем сами себе в этом не признаются). Современных пелоток нельзя любить, нужно только ебать, ебать «бессмысленно и беспощадно». 

Друг рассказывает, а я вспоминаю, что и моя вот позавчера поздновато домой пришла… Нахуй! Усилием воли давлю эти переживания. Хули грузиться? Любая – трижды подчеркиваю! – любая пелотка хоть раз в жизни, а наставляла мужу рога. Я не беру варианты, когда семейная жизнь длилась год или два – тогда, возможно, и не успела. А если лет пятнадцать? С точки зрения человеческой жизни 15 лет – это дохуя. Сколько раз за это время она находилась в условиях, подходящих для перепихона? Сколько раз при этом рядом был какой-нибудь чувак, который не против был ей присунуть? И какова вероятность того, что все эти разы она выдержала и не поддалась? То-то и оно. Но вся логика выключается, когда глядишь ей в глаза… Когда я гляжу в глаза жене, мне кажется, я поверил бы, даже если бы она сказала, что досталась мне целкой. Поверил бы, несмотря на то, что взял ее с ребенком. Ебаный инстинкт размножения. Ебаная природа. Ебаная жизнь.

Женатый – это рогоносец, или будущий рогоносец. Однозначно. Пелоткам дали слишком, слишком большие права, и первое, что они сделали, получив их – ударились в блядство со страшной силой. Впрочем, возможно, они и затеяли для этого эмансипацию. Официально – «равенство», да «долой притеснение женщин!», а на деле – добились того, что блядство – это нормально… Но хватит, это тема по меньшей мере для ста креативов по пятьсот скроллов каждый. И другу моему, который пьет сейчас уже вторые «два по сто», мои рассуждения, вздумай я его утешать ими, похую. Он не поймет. Понять это он был должен раньше, много раньше. А сейчас ему кажется, что рухнула жизнь. У них двое детей -  уйти, оставить их? Он не может. Жить дальше, как ни в чем не бывало? Тоже не может. Башню ей отбить? Душу отведет, а проблема останется. Так и бывает с теми, кто слишком долго верил в чистоту и святость женщин.
Я не говорю, что жениться не надо… Надо. Все-таки будет пизда под боком, не надо постоянно думать, где б ее найти на ночь. Я говорю о любви. Нет ее. Убили ее пелотки, суки. И к семье слишком привязываться нельзя – тяжело будет расставаться. Конечно, может быть и исключение – пелотка попадется достаточно хитрая и муж ничего не узнает до конца жизни.

Мы расстаемся у дверей кафе. Жму руку на прощанье, говорю какие-то глупые, нахуй никому не нужные слова сочувствия. Он уходит, пошатываясь. Заблудившийся во времени романтик. Ебать-колотить, лучше бы она подъебнулась, когда им было по двадцать. Расстался бы с легким сожалением, нашел другую, и немного лучше знал бы, что такое бабы.
На работу идти расхотелось, разворачиваюсь и иду домой. Я не «большой босс», просто у меня свободный график. Могу забить хуй, а отработать когда-нибудь потом. Моя не ждет, что я вернусь, может, тоже сейчас увижу на ней чужую прыгающую жопу? Хотя мне похуй. Я всегда как партизан в лесу – готов собраться за считанные минуты и поменять место дислокации. Все мои вещи влезут в большую сумку. Но не стоит думать, будто я специально пытаюсь ее приловить – да ну делать мне нехуй. А потом опять пизду искать?

Вот и подъезд. Я докуриваю сигарету, глядя на окна своей квартиры. А может, я гоню? Может, моя жена не пелотка, а Женщина, и любит меня, любит по-настоящему, и будет любить до гроба? Ведь бывают же чудеса?
Тушу окурок, и вместе с ним тухнет моя вспышка оптимизма.
Чудеса в нашем мире бывают только хуевые…