Бледная луна сквозь шёлк портьер
Заглянула в недра будуара,
Где шептала нежности гитара,
Соблазняя нас на адюльтер.

Нам дарил своё тепло глинтвейн
Отгоняя зимнюю прохладу.
Вы казались дерзкою дриадой
В обрамленьи ёлочных ветвей.

Словно нити, вдруг переплелись
Новогодней ночью наши души,
Даже бой курантов не разрушит
Сей судьбы безумный le caprice.

Свежей хвои терпкий аромат
В воздухе висел мечтой о чуде...
Вот такая хрень с удавом будет
Если из стихов исчезнет мат!

Столбеки без мата есть удел
Слюников жеманных и манерных,
Коим тёлки не дают, наверно,
Ни в алькове, ни ваще нигде!

Што за нахуй, што за проза.ру?!
Наши строчки – с лексикой обсценной,
С еблею задорной неприменно
Чтобы было стыдно поутру.

Мутный самогон сквозь грань стекла
Преломлял ебало президента
Всю убив торжественность момента
Што у поздравления была.

Нам дарил косяк дебильный смех,
И свой хуй испачкав в вазелине
Я Наташе (или, блять, Полине?)
В жопу запердолил без помех.

С шумом наебнулся винегрет,
Нас обрызгов красным фейерверком
В миг, когда Полина (или Верка?)
Делала глубокий la minette.

Аромат несвежих панталон
Забивался ароматом гаша.
Кончил Верке (или всё ж Наташе?)
На иё щасливое ибло…



Пару слов, казалось, вставил в стих –
А насколько стал сюжет живее!
Бодрым новогодним духом веет,
Светел, жизнерадостен и лих.

Мат ведь только средство, а не цель:
Он в падонка обратит из клерка,
В новый год Наташу, Полю, Верку
Положив подарками под ель.