В конце декабря вся родная страна
исполнит обычай кондовый и косный:
и досыта выпьет и съест допьяна,
сим год завершив непростой, високосный.

Все яства молотятся за четверых:
грибки ли, капустка ли, жареный кочет -
по рельсам застольным пусть в тартарары
состав уходящего года грохочет!

Пока, стопка водки! – не дрогнет рука,
и белая ляжет под пресс винегретов.
И выборы двух президентов - пока!
Пока - Алексий, Солженицын и Летов!

Шампанским хлестнёт через край хрусталя,
и через плечо на экран поглядим мы:
горят на морозе, как звёзды Кремля,
румяные щёки Медведева Димы.

А после куранты, бокалы, «Ура!»,
и брызнет салютом на небо рябое,
и как-то завертится всё до утра,
кружа от братания до мордобоя.

Стекло отзвенит, отгремит фейерверк,
осыплются гости, увянет застолье,
приснятся стране, с четверга на четверг,
не вещие сны – адекватные, что ли.

Проснётся с похмельем она тет-а-тет,
один на один с раскуроченной хатой.
И в зеркало глянет, и скажет: «Превед!» -
себя не узнает. И будет богатой.