___________________________________________________

Выставляю стих, датированный временами правления Борьки Ельцина. Помните время какое было, бля? В магазинах - нихуя, кроме спичек и ещё какой-то хуяты просроченной... Тушёнка сраная + макароны = мечта, бля... А ща, какая нахуй мечта? - Поибацо и нажрацо, да ибало кому сбить. Но прикиньте, время назад вертухаицо и скоро, если не пиздят СМИ, нас ожидают пустые прилавки /не, ну конечно хавка останицо но по невротъибенной таксе, шо я хуею/ и вечная тема - поибацо нажрацо папиздицо... Бляди!!!
_____________________________________________________



Холодна и смирна луна,
Ветер клонит в саду траву
И под веной дрожит игла.
Я несчастный держу иглу.

Гладь под сенью ночи легка,
Полусонное дно, бельмо.
Не спеши, погоди, рука!
Убедись, что не дрогнет ночь.

Предаваясь в глуши тиши,
Разве мог я понять ту блядь,
Что дала сразу за стиши,
Довелося, что мне сваять.

Ведь поэта легко убить.
Уничтожен творец опять.
Разорвалась искусства нить.
Погубила простая блядь.

Не искрите сонеты им!
Не пишите полотен труд!
Всё развеется в прах и дым.
Оскорбят ане. Не поймут.

Тянут струны вдаль высоко,
Прогоняя тоску и страх...
Подарил я блядве стихо
Ярким пламенем на строках.