Кризис близится, однако, берегись, мордоворот,
Доллар с йеной мутят бяку, скоро Лексусы в расход,
Жарко солнце полыхает, если брокер-молодец,
Только накрепко запомни, скоро вашим всем пиздец.

Будете на рынках скоро склизким салом торговать,
Расфуфыренные бляди станут хуй нон стоп сосать,
Курсы евро, дивиденды, всё накрылось навсегда,
Днём откроешь холодильник, там лишь снегова елда.

И сырок на нижней полке заколдобился в тоске,
Голодна дочурка плачет без туфлей в одном носке,
Биржа безработных будет до краёв всегда полна,
Враз накопит расплескавши море всякого говна.

Захребетников различных, спекулянтов на крови,
И воров архитипичных, что тут скажешь, се ля ви,
Ну а ведь совсем недавно всё же было нормалёк,
Капали вовсю проценты, дивиденды точно в срок.

Обирали вы всех бедных, говорили:” Гопота…”
Кто же знал что скоро жопа, беспредел и маета,
Грязь, цемент, прораб-садюга, на обед портвейн и сыр,
Кирзачи, в парше подруга, вот ваш близлежащий мир.

Мордой вы туда воткнётесь, подготовка ни к чему,
На своей прогнившей шкуре ощутите кутерьму,
Настоящей полной жизни охуительный засос,
Вы почувствуете сразу, как безудержный понос.

Улетят от вас навечно тарталетки и лангет,
Ну а шлюхи топ модели навсегда вам скажут:” Нет”,
Вы спросите, не стесняйтесь, кто же пишет данный стих,
Я из пролетариата, я вообще один из “них.”

Я маршрутник очумелый, езжу сутки напролёт,
И кондуктор престарелый, что билетов не даёт,
Токарь я, а также слесарь, и почётный сталевар,
На руках всегда мозоли, в лёгких дымовой угар.

Я берёза, что рыдает под пилой у фирмача,
Скальпель я, что нервно пляшет в пальцах сельского врача,
А ещё тебе отвечу, я твоя родная мать,
Та, которую в деревне ты оставил умирать…

Я убитые надежды, я разбитые мечты,
А ещё души кусочек в мраке мерзкой суеты,
Пей таблетки напоследок, если сердцем ты ослаб,
Помнишь там, почти в начале, я на стройке той прораб…