Эпиграф:
Что такое поэзия? Это стриптиз,
Оголенной души демонстрация,
Обнажить решимость под хохот и свист
Сокровенных движений грацию.

Я не поэт, стихов я не пишу,
Хоть окончания умею рифмовать.
Вот для примера, Вас я посмешу:
Жевать, блевать, кровать и даже мать.
Вы извините, пишущая братия,
Я не шучу, я заявляю честно,
Что это очень скучное занятие.
Читать стихи – вот это интересно.

Не классиков, чей слог застыл в веках,
И даже Бог, чьи рифмы не осудит.
Заблудшие в проблемах и грехах,
Мне интересны нынешние люди.
Поэзия - волшебная страна,
В ней голыми становятся все люди,
Я вроде бы одет, но вот зашел, и на –
Стал голый, как горошина на блюде.

И что ты не пиши, как не рифмуй,
Но виден всем уродливый твой нос,
И как ты не крутись и не блефуй,
Но вот он горб и череп без волос.
Какой ужасный и отвратный вид.
Мне не понятно, Господи, в чем дело?
То голою душа моя стоит,
Она – урод, урод – она, не тело.

Но очень часто все на оборот,
Нас давит будней тяжкий груз,
И мышью серой человек живет,
Вокруг одно дерьмо, и не до муз…
Взял и вошел в волшебную страну…
Слышь, не скрипи пером, и не дыши,
И чтобы даже глазом не моргнул…
Дай насладиться красотой ее души.

Я не поэт, и не пишу стихи,
Вы, господа, простите за цинизм,
Со стороны хихикаю: хи-хи.
Я - извращенец. Как его? Ву-ай-е-ризм?