Где эта улица, где этот дом?
Нас ждут, а мы не возвращаемся,
И забываем адреса,
Дичаем ли - не приручаемся,
И расправляем паруса.
Вперёд, дорогою, распоротой
Блестящим лезвием дождя,
Туда, где за границей города
Нет улиц имени вождя,
Где с золотой каёмкой блюдища
Питаться станем!.. Только что ж?
Ведь то, что мы считаем будущим
Пройдёт когда-нибудь как дождь.
И вот, когда набьём оскомину
Заморским кормом и вином,
Тогда и будет нами вспомнено,
И эта улица и дом.
Тогда и вспомнится забитое
Гвоздями времени окно,
А за окном любовь забытая,
И паруса пойдут на дно.