Ром волочит мягко, но уверенно. Выпить этой хуйни можно очень много и очень быстро, но вот когда она дойдет до мозгов – можно и охуеть…

В такие моменты в голову лезут идиотские философические мысли, в обычном состоянии прячущиеся где-то в глубине. Завтра тебе четвертак. Треть жизни. Четверть, при лучшем из возможных раскладов (люди желчные и вредные часто живут дольше других, хе-хе…). Скорее всего, о твоей днюхе, как обычно, практически никто не вспомнит. Точнее, не вспомнят те, от кого ты хотел бы услышать пару ласковых (без сарказма) слов. Но это херня. Очередной глоток обжигающего коричневого напитка, и все заебись.

Постепенно начинаешь понимать суть жизни. Жизнь ведь, оказывается, устроена до пиздеца просто.

Жизнь – это страдание. Причиной страдания являются желания…

И это святая правда. По определению, то, что мы хотим, лежит за пределами того, что мы имеем. И почти всегда – за пределами наших возможностей на определенный момент времени. «Выпьем за то, чтобы наши желания совпадали с нашими возможностями»… Хуйня это, так не бывает. С возможностями могут совпасть мелкие повседневные хотелки. Батончик «Натс» там купить или выебать жену. Но Желания – всегда за пределами, всегда где-то там, выше, дальше. Хотим обладать чем-то новым, и ебем себе мозг, страдая от неимения этой хуйни. Развиваемся, как барон Мюнхгаузен тянем себя за хайр из сегодняшнего болота, как ишак за морковкой на удочке, бежим, вытянув морду вперед и вверх (до чего, наверное, прикольно это смотрится со стороны; и если это видит тот, кто всю эту хуебень придумал, то можно представить, как он уссыбается). Достигаем, бля… Растем… Подымаемся…

И вот ты, камрад, заработал больше денег, стал, ну, скажем, начальником отдела, ходишь такой бля в галстухе и костюме, как последний мудак, даже подчиненные есть. И возможности расширились. И купил ты долгожданную хуйню. Вот оно, счастье!!! Вот оно, счастье?!! Счастье???

Ни хуя это не счастье. Поцацкавшись неделю-другую (а обычно меньше) с новой пиздатенькой хуйней, ты к ней привыкаешь. И воспринимаешь как должное. И хочешь нового. За пределами досягаемости. И въябываешь. И получаешь. А жизнь ишака проходит.

Фишка в том, что получаешь ты что-то, когда перестаешь его хотеть. В среднем, в зависимости от сложности желания, через год. Два, три – если сложнее. Но к тому времени тебе уже похуй. И тут бац – сваливается на голову когда-то вожделенная хуйня. Вертишь ее брезгливо в пальцах, ведь у тебя уже новые желания и приоритеты. Что делать с хуйней? Когда-то хотел пиздец как… А теперь не очень и хочется, но и выкинуть жалко, а вдруг больше не дадут… Хозяйственно кладешь хуйню в карман и пиздуешь покорять новые вершины. Бежишь за очередной морковкой.

Она снимала квартиру на девятом этаже. Холодильника не было, телевизора тоже. Зато был аквариум из-под дохлой черепахи, CD-плейер и смешная плюшевая змея. Ты долго набивался к ней в гости, пока наконец не оказался допущен до царского дивана. Тема ебли не раскрыта, да…

Разве можно так расстраиваться из-за телки, говорили тебе. На хуя она тебе сдалась, ведь у тебя уже есть все что нужно… А ты продолжал расстраиваться, начал курить. Продолжил пить.

Проклятый Интернет, проклятый депрессняк, проклятое безделье. На хера было знакомиться? Дурацкие эсэмэски без ответа, звонки «Привет, как дела?» «Перезвони позже, ладно?»… Сигарета, стакан, работа. На хера было давать?

Встреча. Чай, кофе. Дискотека. «Поехали к тебе?» – «А зачем?». Иди на хуй. Восемьсот рома в лоб. Амнезия. Блевотина, кровь. Болит ебало, голова и что-то внутри. Не в кишках и сердце, глубже.

Полгода спустя. Крым, море, солнце, верная любящая девочка. Другая. Мысли… Воспоминания… Искушение позвонить или написать… На хуй! Телефон летит в море.

Еще полгода спустя. Время лечит, без пизды. Прошло. Работа. Рутина. Здоровый образ жизни. Спортзал, пиво по субботам.

Звонки. Как ты? Привези мне лекарства, мне херово. Мне сделают операцию. Я уезжаю из этого города. Я не могу тут работать. Не могу тут жить… Когда мы увидимся? Зайди, я соскучилась. Завтра я уезжаю. Я должна тебя увидеть.

Ужин. Свечи. Вино. Хорошо… Твоя девушка в это время спокойно засыпает в святой уверенности, что ты тоже давно спишь.

Девятый этаж. Заблеванный лифт. Скромное поведение. Ну, я пойду, пожалуй. Зайди. Хоть ненадолго… Скромности есть предел. Да и поебаться – дело святое. Заходишь. Чай. Кофе. Секс. Останься… С детства не можешь отказать даме.

Утро. Слезы. Сухое прощание. Иногда взгрустнется, вздрочнется. А как бы было теперь с ней? Тоже любила Маркеса. И «Пятниццу»…

Желания сбываются, когда мы этого уже не хотим. К черту желания.