Сегодня выходной день. А ещё – выборы. Избирательный участок только-только открылся, но народу в тесном помещении – не протолкнуться, поскольку каждый из кандидатов счел необходимым выставить к урнам сразу несколько контролирующих лиц: «для наблюдения за ходом голосования, подсчетом голосов и иной деятельности участковой избирательной комиссии в период проведения голосования и установления его итогов, включая действия по проверке правильности подведения итогов голосования и определения результатов выборов».
Мигом устав от суеты, на крылечко выходит покурить мужичок, чей выходной день сегодня проходит в полуобщественном статусе «наблюдателя». А поскольку курение – спорт коллективный, он сразу же пытается вовлечь в него первого попавшегося.
- Из Москвы приехал?
- Угу.
- Зачем?
- Работать.
- Это правильно. Может, хоть тут выздоровеешь.
- В смысле?
- Ну, от глистов.
- Каких ещё «глистов»?
- Понимаешь, - он обстоятельно разворачивает пачку «Примы». - Страна болеет. А всё из-за неё, Москвы. Развели, понимаешь, государство в государстве. Ватикан, блин. Паразиты. Здоровенные глисты, которые живут в кишках и жрут всё, что туда попадает. А тело, между прочим, загибается!
Достал сигарету, чиркнул спичкой, обдал облаком вонючего дыма, продолжил:
- И так со всеми москвичами происходит, прикинь…
- А с остальными, значит, не происходит?
- Нет. Остальные – русские. Колхозники и прочая провинция. «Лимита», как вы их называете. Раньше за колбасой «понаехали тут», а теперь – за длинным евро. Вывели, блин, национальность - «москвичи». И ещё особый вид этой национальности - «коренные москвичи». Тьфу!
- И что, есть идеи, как изменить ситуацию?
Ещё одно облако дыма. Сизый табачный туман не растворяется в воздухе, а медленно оседает на мокрый, в пятнах блевотины, асфальт. Мужичок опять смачно сплевывает, стараясь попасть в один из валяющихся окурков.
- Конечно, есть. Нужно, короче, отделить Россию от Москвы. Сразу дело наладится – сам увидишь. Так и передай ихнему начальству.
- Гхм… Передам.
- А ты давай лечись. Глисты – страшная вещь.