Исподволь накопились претензии,
Слышишь, вялый мой бро-камарад?
Беспринципно, подобно гортензии,
Ты фтыкаешь Меня год подряд.
Как ты смеешь не биться в горячке,
Насосавшись питательных строк?
Видно, мозг твой находится в спячке,
Видно, ты головой занемог.
Это только гарема смотрители,
Тонкий голос свой носо-грудной,
Не внесут за поэта-мыслителя,
Убоясь нарастить геморрой,
Словно аспид в стихах наизнанку,
Тужась лезу из кожи долой,
Ты же сыто рыгнув спозаранку,
Не поставил шесть звёзд, чорт кривой.
Что, не видел двух пальцев, миопик?
Спровоцировать хочешь погром?
Сядь. Пиши: «Голосую». И топик:
«На нетленка-щенок-удаффком».

Drarthur

Р.S. Фтыкатель! Не забывай льстить поэтам! Они ж, блядь, как дети.