Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет.

Умрешь - начнешь опять сначала
И повториться все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.
А. Блок

Когда мир вновь исчерпает себя, все повторится опять…
Прижавшись лбом к ледяному стеклу, с высоты своей восьмиэтажной бессонницы созерцаю мир внутри и снаружи. Ночь белым снегом светит в лицо. Сонный мир приветствует меня черными дырами пустых глазниц и разинутых ртов. За темными стеклами окон и балконов живут люди. Сегодня они вновь легли спать, чтобы утром встать и идти непонятно куда и зачем. Погребенные заживо собственной мелочностью, они лежат в высотках, как в братских могилах с телевизионными антеннами вместо крестов. И заевшая пластинка миллиарды лет играет им похоронный марш, имя которому - тишина…
Вся история вселенной - всего лишь набор комбинаций. Как кодовый замок, сложностью своей выходящий за рамки человеческого понимания. Но число комбинаций конечное, а потому, когда в мире произойдет все, он исчерпает сам себя. Но у вселенной нет ни начала времен, ни конца, поэтому все это будет повторяться вновь раз за разом, всегда.
Тишина сиреной воет в голове. Немая и тупая боль. Внизу, на белой коже мертвой земли, серые ссадины. Зависая в воздухе, медленно падает снег. Фонарь искрится, в его зовущем свете вихрем проносятся белые хлопья.
Все останавливается: падающая снежинка не долетит до земли, вспыхнувший вдалеке свет зависнет в воздухе , мысль не успеет сложиться в слова… И вдруг все обрушивается, срывается, несется, и из глубин подсознания врывается понимание только что произошедшего. Все зто уже было: и этот фонарь, и эта зависшая снежинка, и эта звенящая тишина. Все это было миллионы раз, и возможно, еще не раз повторится. Было и будет всегда…