Я соткан из такого сора:
Цинизм, гордыня, зависть, лесть,
Их каждый день плодится свора
И все пороки вряд ли счесть.

Из мрачных красок кисти Босха,
Составлен страшный мой портрет,
Их яд впитался в кости мозга,
Кривит улыбку звон монет.

Так было, есть и будет вечно,
Покуда миром правит ложь,
Жизнь добродетели конечна,
Я в храм её давно не вхож.

Добро и зло за души спорят,
Но, видно, чудище обло,
Я принесу немало горя,
На мир смотрю с весельем, зло.