Шуршать листва по скверам заебалась,
И дождь стучать в окно давно устал.
Писать про осень опоздал я малость:
Баян – старей, чем Маркса «Капитал».

И пазетива в осени так мало,
Что даже не охота вспоминать.
Листва одела землю в одеяло…
Опять я про листву, ебёна мать.

Улыбки с лиц прохожих дождь смывает,
Подпортив настроение и мне.
А я про осень всё не забываю.
Знать, тронула до самых, до корней.

Зачем держать тогда себя в загоне,
Про осень, дык про осень - мне не жаль.
Лишь облака – нахмуренные кони
Затянут небо в пасмурную шаль