Поля бесстыдно голы.
В канавах спит вода.
На «Хонде» цвета доллар
я еду в никуда.
Болота, буераки
смыкаются в кольцо.
И свитер цвета хаки
царапает лицо.
И, наступив на грабли,
опять роняю в грязь
нефритовые капли
из воспаленных глаз.
Загнать бы «Хонду» в стойло,
В кружок косых берёз,
и насосаться пойла
по имени Шартрёз,
нажраться до икоты,
до через не могу,
и нахлобучить рвотой
зеленую тоску,
посеять по приколу
в канаве бирюзу…

Вези, счастливый доллар.
И я пока везу.