Президент Объединённого Государства полулежал в кожаном кресле. Из едва заметных прорезей на стенах в кабинет поступал прохладный воздух кондиционеров, насыщенный ароматом сантала. В бокале плескался «Джек Дэниелс», и сквозь этот плеск Президент внимал происходящему на экране. Шла социальная реклама – про заботу о стариках. После анатомически подробного вида счастливой старческой улыбки экран потемнел, и на нём проступили белые слова, продублированные мягким женским голосом: «Позвоните родителям!». Был конец рабочей недели и Президент предавался приятным мыслям.

«А ловко всё-таки заворачивают рекламщики, мммдааа… Уже полвека как нет никаких родителей – дедков старше шестидесяти сгоняем в резервации, где они дохнут степенно-постепенно, а бабок… А бабок у нас просто нет бля. Старше сорока – просто тупо отстреливаем, чтоб не воняли. И в печь – и тех, и других. А быдло до сих пор уверено, что сразу после того, как протрезвеешь, нужно, блядь, позвонить родителям. Хххааа…»

Президент плеснул в стакан ещё виски, пукнул утробно в кресло и улыбнулся краешком рта. Картинка на экране сменилась. Розовощёкая девица в купальнике прыгала под энергичную музыку, тряся буферами. Следуя картинке, изменился и ход мыслей Президента.

«И всё ведь с них началось. С баб. Проблема-то была стара как мир – ну чё с ними делать, когда и выебешь её уже по стотысячному разу, и денег на неё немеряно потратишь, и настопизела она тебе, во всех смыслах… А решение оказалось самое простое – отстрелить нахуй башку суке в установленном законом порядке. Либо по достижении сорокалетия, либо раньше (если уж очень сильно заебла) – по спецзаявке и на коммерческой основе.  Черный Легион работает тихо и практически без помарок».

До него донёсся звук – чуть заметное на фоне воплей телевизора бряцанье вязальных спиц. Звук, который, несомненно, исходил из соседней комнаты. Там находился Наследник – под чутким присмотром бабушки, самой лучшей бабушки в мире, которая знает тысячу (да больше!) сказок, печёт отменный «Наполеон» и никогда не ругается. Разве что посмотрит с «ленинским» прищуром поверх очков, да пожурит – «Ай-яй-яй, внучок!». Президент вернулся к своим приятным пятничным мыслям.

«Была проблема – дети, которые могли бы начать орать «где мама, где мама». Круглосуточные спецшколы – вроде бы решение логичное. Но – совсем ребёнка решать родни нельзя, без этого они как… как наркоманы без дозы – психуют, дуреют, бунтуют… И ещё – если все бабы в определённый момент отправляются нашими стараниями в рай (в Ад, бля!), то откуда взять такой важный инструмент воспитания подрастающего поколения, как «бабушка»?.. Бляя, всё-таки НТП – вещь великая».

Наследнику было одиннадцать. Он сидел в смежной с кабинетом Президента комнате за ноутбуком и меланхолично водил мышью по столу. В наушниках на его голове орал модный чайна-трэш. В кресле-качалке за его спиной сидела бабушка. С её губ тихо лилась сказка об оленёнке Бэмби. В это время телевизор в Президентском кабинете показывал хроники какого-то чугунолитейного завода. Это заставило Президента вновь задуматься о быдле. О народе, то есть, конечно.

«…И они думают – ну, дедушку социальная служба забрала в «Дом Тихой Радости», так это же хорошо для него, а мы будем с ним общаться каждую неделю посредством веб-камеры. А бабушка зато с нами. Вон, сидит. Носочки внуку вяжет. Перешлём ему в спецшколу. И не догадываются тупые пидарасы, что дедушка в веб-камере – это чистое наебалово, равно как и бабка. И только одна разница. Дед – наебалово виртуальное, ну, монтируют как-то там этого дедушку, чтоб еблом шевелил в мониторе. А бабка – наебалово кибернетическое. Андроид бля, или как их там.
».

Латексная кожа была лоскутами спущена с черепа бабушки. Голубоватый металл холодно блестел на пробивавшемся сквозь плотные шторы солнце, за правым ухом чернел овал разблокированного гиперпорта. «Уже скоро, бабуля» - произнёс наследник и нажал «Enter». Андроид издал зудящий глухой звук и приподнял вязальные спицы. За несколько секунд написанный Наследником вирус, прокравшийся сквозь воздух комнаты, заместил данные в голове бабушки на собственные файлы. Бабушка, скрипнув качалкой, встала.
    
«Эххх, фантасты, фантасты бля. Всё-то вы знали наперёд. И блядей кибернетических вы придумали – индустрия ебабельных бабороботов (безотказных,  не ебущих мозг, почти настоящих женщин), ежегодно приносит сотни миллиардов в бюджет Объединённого Государства. И тотальный контроль, и резервации-спецшколы, и новояз. Всё сбылось. Не говоря уж о всяких бластерах-хуястерах… А всё равно, в реальности все получилось куда как ладнее, чем в ваших романишках. Вот взять бабок. Что такое современная кибернетическая бабка? Не воняет, в общественном транспорте место не занимает, не ворчит, блядь старая, по утрам, пенсию, сука, не требует… Только позитив, только положительное взяли – пусть внуков нянчит. Это полезно, человечность в нашем сумасшедшем мире…»

Президент прикрыл глаза. Неделя выдалась напряжённой – теперь заслуженный отдых. Внезапно ему в горло воткнулась вязальная спица. В следующую секунду некая сила резко подняла его с кресла, развернула и поставила раком. Вторая спица, разорвав брюки и скрипнув о тазовую кость, прошила анус. Быстро вспотевшим лицом Президент упёрся в густой ворс ковра. Правая рука шарила в районе предположительно стола – либо кнопка вызова Черного Легиона, либо старый добрый «Бульдог» в нижнем ящике.

– Ты врал мне, Отец. Столько лет, ты врал мне! Где моя настоящая бабушка?! Ты и твои шавки врали мне, и продолжаете врать всему миру?!.. – Наследник приподнял лицо Президента, ухватив его за волосы, и выкрикивал прямо в это лицо слова, которые так давно сидели в глотке. Внезапный грохот поглотил начало новой фразы Наследника. Из его головы вырвало огромный кусок.  Его окровавленный мозг залепил мерцавший красками экран телевизора. Первым нашелся «Бульдог» – там, где и должен был – в нижнем ящике стола.

Второй выстрел разорвал голову бабке-андроиду, тянувшейся обрезиненными пальцами к горлу Президента. Обломки микросхем и металлический крепёж беззвучно ссыпались в ковер. Президент встал, выдрал из горла и жопы вязальные спицы и снял трубку телефона.

- Блять, ты ёбаный карась,  а не Премьер. Какого хуя у меня в кабинете делал андроид без антивируса в софте? А, бля?! Да этот пиздюк, Наследник бля, вскрыл его и натравил на меня! Чо-чо, бля. Вязальная спица в жопе, вот чо. Сука, прикрой ты поставки казахстанской софтины, пока я тебя не выебал жостко в рот. Чо слышал бля! Ладно, не кипятись. Давай, распорядись, чтоб убрались тут у меня… И это… нового Наследника мне закажи. В комплекте с бабкой, ясен хуй. Внешность прежняя, мозги без багов. Иначе плыть тебе мертвечиной по Хуанхэ, сука. Да лааадно, не напрягайся, говорю. Завра жду с женой на ужин, не забывай. Аккумуляторы ей заряди – вместе выебем. Да-да. Давай, до связи.

Президент повесил трубку, достал из внутреннего кармана маленький шприц и ввел его бурое содержимое в еле различимую вену между костяшек пальцев. Через несколько секунд рана на горле начала затягиваться. Президент осторожно опустился в кресло, устало выдохнул. Плеснул в стакан «Дэниелса». Переключил канал телевизора. По его экрану медленно ползли титры какого-то фильма вперемешку с мозгами Наследника.