Я стучался в свой дом,
В дом, где я лишь вчера до звонка доставал еле-еле
И дурманил меня
Сладкий запах забытых, ушедших времен



Есть на свете места, где хочется прожить вечно, и одновременно никогда там не бывать больше. Попав сюда, так хочется раствориться, вжиться в окружающий пейзаж, упасть камнем и навеки остаться именно тут, а еще невыносимо хочется плакать, и бежать, бежать, куда глаза глядят, только бы не видеть, только бы не вдыхать этот воздух, только бы не слышать звуки, столь знакомые и в тоже время совершенно чужие. Именно тут не покидает чувство чего-то утраченного, чего-то навсегда забытого, не сделанного, покинутого в том времени, когда все вокруг было большим. ?Как песок сквозь пальцы? ты чувствуешь течение времени и, пройдя всего пару шагов можно оказаться в прошлом.

Тут каждый камень готов говорить с тобой на языке понятном только вам. И, кажется ? дотронься до старого забора, и ты попадешь в тот забытый мир, в те далекие годы, которые вот, кажется, вчера были ? ?и казалось вот-вот, заскрипят и откроются мертвые двери??
И смотришь ? вот оно, все такое же, как когда-то, вот бетонная ограда, вот шишки, вот флигель в котором ночевал, вот площадка на которой каждое утро гимн исполняли, вот место, где инопланетянина видел (правда-правда),  все тоже, оно все почти не изменилось, да только ты изменился?
И от этого еще сильнее хочется плакать и сбежать отсюда куда подальше.
Отвернувшись, молчишь, а что сказать? груз времен давит на тебя, не столько жалко прошедшего времени, сколько жалко того, потерянного чувства чистоты и неопознанности мира, первозданности, яркости ощущений, наивности и непосредственности, тех смешных предположений, тех тайн и загадок.

Даже не закрывая глаза, видишь картинки прошлого, видишь себя. Маленький мальчик, где он, куда исчез, навсегда остался в рядах этих сосен? Может быть, где ни будь в столовой, он ест свой хлеб со сгущенкой, честно выигранный?  Может это он купается в море, когда нельзя? Или он собирает все шишки на территории? И встает утром на зарядку, и вечером дежурит, охраняя лагерь, и сбегает в город на ?пятачок?, и?

Смотришь на проходящих детей, нет, они  конечно не похожи на тех, что были когда-то, не знакомы тебе? и даже не дано им чувствовать так, как это чувствовал ты в то время, но они способны жить в своем беззаботном мире, мире, который довольно скоро придется покинуть, чтобы потом всю оставшуюся жизнь мечтать в него вернуться.
И ты молча куришь, и бессовестно бросаешь бычки в темный колодец твоего мертвого прошлого.


П.С.
С высоты времени все выглядит иначе, совсем не таким, каким было ? противным, скучным, ужасным, то, что когда-то представлялось почти пыткой, сейчас вспоминается, как подвиг, что было занудным и бесконечно раздражающим, сегодня кажется интересным. Может действительно счастье это воспоминание, - ведь много больше счастья в воспоминаниях о прошлом, чем в самом прошлом, когда оно было настоящим.