Началась мгновенно после того, как из рая части акватории Бискайского залива между Сараусом и Биаррицем, где я провел последние двадцать дней, меня перенесли в низкопотолочные чертоги аэропорта "Домодедово" возведенного гастарбайтерами из стройматериалов эконом-класса.
Особенно контрастно это смотрелось на фоне мадридского "Барахоса". Судите сами: в "Домодедово" для выхода на стоянку автомобилей (к черту слово "паркинг" - надо писать по-русски, да?) имеются два дифта пиписочного размера перед которыми стоит колоссальная очередь груженная чемоданами. Изредка очередь откатывается назад - когда нужно пропустить встречную волну тех, кто столь же перегруженным поднимается снизу и кому требуется элементарно выйти. В качестве альтернативы этим самым шедеврам "лифтерской мысли" в "Домодедово" предлагается крутая лестница. Эскалатора нет. Сэкономили.

Ладно... Очередь хороша тем, что когда-нибудь кончается. Сели на Петю-водителя: шеф расщедрился, прислал своего персонального лихача. Поехали. Что за дороги?! Что за пробки?! Зачем вокруг столько идиотов вроде вон того автобуса "кишки", который поспешил вывернуть на Андропова проехав на красный свет и перегородил весь ряд черт знает на сколько?
Приехал домой, Доверил кофемашине сварить чашку кенийского кофейку, купленного в Сарагосе в каком-то супермаркете. Отчего-то у нас такого кофе нет. Черт знает почему, но у нас он весь какой-то кислый. Кофемашина справилась: сел в креслице, тюкнул кнопочку. Телевизор выплюнул в меня каналом МTV. Клип певицы Аврил. Знакомое какое-то все... А, ну да. Это же наша Юлия Савичева. Вернее наоборот. По другому не бывает.
В Биаррице как-то включил новости: увидел Путина во фраке. Впечатление неоднозначное, но скорее нейтральное. Интересно почитать то, что пишут о нем в El Pais, ABC и еще каких-то газетах, ворох которых валяется на столике в углу: Wellcome to the other side of reality (perdone. estudio espanol. no gusto hablando ingles)
Очень просто понять как устроен мир: выучить язык, убить в себе менеджера, заболеть синдромом байкера (мой копирайт) и прыгнув в прокатную машинку покатить по ней съезжая с платных дорог, как можно чаще. А затем вернуться в другую реальность. Свою. Пока что свою.

Писатель Аксенов живет в Биаррице. Возвращаться в Россию отчего-то не планирует. Наверное его не вылижут как Солженицина, да ему и не надо. Ходит старик по набережной: от маяка до памятной доски с речью де Голля, смотрит на океан и придумывает. Над океаном всегда летает много образов: смотри и выбирай.
"Смысла жить дальше нет,
Если знать, как устроен мир"
Кипелов.

Ну, не так радикально, разумеется.
Лучше , как можно скорее заказать себе еще один "укольчик", с трехнедельным действием. А ради новой дозы стоит жить.


В качестве анонса и неебёт - скоро в магазинах новый роман Алексея Колышевского (Белкина):