Город Москва – удивительное место, здесь совершенно невообразимым способом уживаются между собой миллиарды параллельных миров. Этому есть единственное и до нелепости простое объяснение, люди в их повседневной суете просто не замечают друг друга. Видимо, миллионы живущих здесь обывателей просто не в состоянии сделать хотя бы небольшую паузу в погоне за «Американской мечтой», напрочь захватившей их разум, чтобы, оглянувшись вокруг, осознать, в какой копи человеческих страстей они пребывают. 

Когда-то я был новичком в этом безумном городе. У меня не было друзей, не было работы, не было даже сколько-нибудь ясного представления о том, за каким дьяволом я сюда приперся. Зато у меня была масса свободного времени, у меня был удивительно теплый август, и немножко денег, которые я с удовольствием тратил на пиво. Так, в один прекрасный летний день, я попивал пивко, сидя на лавочке посреди Сретенского бульвара, смотря на, проезжающие за чугунной оградой аллеи, автомобили и проходящих мимо персонажей городской хроники. В плеере играл диск Essential Hits группы Doors. Мне было хорошо.

Сейчас, сидя на том же самом Сретенском, возле памятника Крупской, я вспомнил этот день. И это не случайно. Именно тогда я впервые задумался о том, что о каждом из проходящих мимо меня людей можно написать как минимум небольшой рассказ. Почему я до сих пор не опубликовал десятитомник рассказов об обитателях Бульварного кольца, спросите вы? Да потому что мне претит писать о бомжах и мажорах, влюбленных парочках и интеллигентных московских старушках, юных бизнесменах и пожилых хиппи. Но именно сегодня и именно здесь я увидел его, настоящего героя дня!

По залитой лучами солнца площади Сретенских ворот, на которой расположился памятник супруге Ильича, среди полупустых скамеек, не обращая внимания на гнусную реальность и отвратительную чавкающую материю играл в мяч мальчишка-беспризорник. Очень сомневаюсь, что он хотя бы на секунду представлял себя Киржаковым, забивающим в тот же самый момент третий гол в ворота Андорры или молодым Фабио Канаварро, гоняющим мяч по узким улочкам Неаполя. Он, скорее всего, просто не знал кто это такие, да и знать не хотел.

Его лицо было серьезным и сосредоточенным, он пинал по мячу – тот подлетал вверх выше головы Надежды, падал к ее ногам. Мальчишка запрыгивал на постамент, подбирал мяч носком, передавал его себе на колено, бил что есть силы, мяч снова летел вверх,  падал в клумбу. Парень спрыгивал с постамента, бежал через всю клумбу, топча растущие в ней цветы, чтобы ни в коем случае не отдать мяч воображаемому сопернику. Удар, мяч летит через всю площадь мимо двух стел с увековеченными на них афоризмами Крупской. Я читаю один из них, и мой мозг взрывается от переполнивших его ассоциаций, на обелиске написано: «Цель нашей школы – воспитывать полезного члена общества. Жизнерадостного, здорового, работоспособного, проникнутого общественными инстинктами, обладающего организационными навыками, создающего свое место в природе и обществе, умеющего разбираться в текущих событиях – стойкого борца за идеалы рабочего класса, умелого строителя коммунистического общества».

Может ли он прочитать это, понять, развить, переосмыслить свою жизнь? Может. Но нужно ли ему это? Нет. Он утвердил свой девиз в этом мире – Главное не смотреть вверх.

Мальчишка – настоящий падонок, у него свой собственный мир, мир в котором не существует ни пролетающих мимо Кайенов, ни рекламных растяжек «RADO», там нет даже вполне приземленных алкашей, спящих на ближайшей лавочке. Парень свободен, у него есть только дешевый китайский мяч галлюциногенной раскраски и пары клея, которыми заполнен этот мяч и этот мир. 

05.06.2007г.