Вот обычный спальный район, обычный среднестатистический дом – типичная хрущовка. На втором этаже за красивой деревянной дверью (ручная работа) под номером 5 спрятана квартира, владельцу которой назойливые «слюнявые» соседи частенько завидуют.


***
Эйсмонт проснулся без четверти пять от звонка в дверь. Это было на пятнадцать минут раньше поставленного им будильника. Матерясь про себя, он поплёлся с ещё закрытыми глазами открывать дверь. В глазок смотреть не стал – жутко лень было приподнимать веки, да и всё равно увидишь лишь мутный силуэт, который впоследствии может оказаться кем угодно. Звонок тем временем продолжал назойливо звенеть, убивая последнее желания поспать ещё несколько минут перед работой. Глаза открылись сами.

У порога стояла личность, совершенно незнакомая нашему герою, и все его попытки вспомнить, где же можно было встретить этого человека ранее, не увенчались успехом.
Незнакомец стоял и молчал, призывая Эйсмонта взять инициативу на себя. Хозяин собрал силы в кулак и с явно поддельным выражением лица человека культурного, явно желающего выслушать незваного гостя, невнятно промямлил сквозь полуоткрытые зубы:
- Чем могу быть любезен?
Незнакомец продолжал тем временем молчать.
- Вы, верно, ошиблись дверью?
- Не любезнечейте мне тут, - вдруг включился в разговор гость, - уж я-то знаю – вы тип ещё тот!

«Наверное, это сон. Возможно, не надо было устраивать вчера эту вечеринку или не надо было столько пить… Вероятно, это просто какая-то глупая игра. КОНЕЧНО ЖЕ ЭТО ИГРА! Да и время для неё как раз подходящее…»

Незнакомец прошёл в обуви в комнату, не дожидаясь приглашения:
- Вы, я полагаю, хотите знать кто я?
Он умеет читать мысли? Скорее всего нет, просто вопрос вполне закономерный.
- Я, уважаемый, есть твоя Совесть! Пришёл тебя, как бы так правильнее выразиться, «раскаять».
- Да как же ва-ам саммм-тто не-н-не стыдно разыгрывать у мен-ня такую ком-медию в пять часов утра! Да где же в-вАша совесть? – Эйсмонт, возмущённый столь ранним визитом столь «непонятного» человека, явно прибывал в смятении.
- Стыдно? Мне? Где моя совесть? Мне, мужчина, должно быть стыдно только за то, что я вам соврал, назвав вас «уважаемым». Сказать вам по правде, я не испытываю к вам ни капли уважения.

На телефоне прозвенел будильник, призывавший Эйсмонта вставать и собираться на работу.  Играла какая-то хрень из списков «лучших реалтонов» в рекламах по TV. Гость устремил свой взгляд на стол, на котором лежал звенящий телефон, и, заметив близ его книжку автора Серёжи Минаева с закладкой, промолвил, указывая глушителем от пистолета на красно-белую обложку:
- Ну и читаете же вы, Эйсмонт, всякую хуйню, простит Бог меня за такие слова.

Всё это напоминало кульминацию какого-то тупого американского боевика, когда «добрый парень-мститель» в чёрном пальто, чёрной шляпе, чёрных перчатках с пистолетом (тоже чёрным :) в правой руке ходит туда-сюда по одной траектории и что-то бубнит, когда как в другом углу комнаты сидит связанный «плохой парень – убийца дочери/жены/друга первого» с заклеенным скотчем ртом… Также и Совесть ходил туда-сюда и припоминал кое-какие факты из насыщенной жизни Эйсмонта, за которые ему должно бы было быть стыдно. Связывать и заклеивать рот хозяину квартиры не было надобности – Эйсмонт и без того был «парализован» всем случившемся…

Телефон уже давно перестал звенеть, переключившись на отсрочку.

Гость продолжал ходить по комнате. Закончив перечислять весомые факты, свидетельствующие не в пользу нашего героя, он перешёл к мелочам: припомнил каждую подножку одноклассникам, каждое прогулянное школьное занятие, каждую проспанную лекцию в университете, каждую залапанную им первокурсницу…
На телефоне сработала отсрочка, вновь зазвенев этой ужасной мелодией. Эйсмонт уже опаздывал на работу.
Гость же перечислял чужие «грехи», продолжая удивлять хозяина своей осведомлённостью в его личной жизни. Это всё меньше и меньше походило на игру…


***
Дуло глушителя было уставлено в лоб Эйсмонту. Всё по-прежнему напоминало дешёвый американский боевик. Что делать? Молить о пощаде? Ведь он же не привык, он же гордый! Хорошо, что ещё всё так просто, без всяких глупых предсмертных игр вроде «сосать дуло пистолета»…
Эйсмонт вдруг понял, как на самом деле всё-таки мало прожито. Даже семью завести не успел. Он бы мог высоко подняться в карьере журналиста – ведь и сам босс заметил, что он пишет неплохие статьи. Мог бы стать певцом – мама в детстве говорила, что у него есть слух… Или актёром… Это же не так сложно. Ведь какие он сцены разыгрывал дома в школьные годы, чтобы не пойти на занятия! Эйсмонт ожидал, что вот сейчас с минуты на минуту ворвуться в его квартиру друзья и весело прокричат: «ЭТО БЫЛ РОЗЫГРЫШ!» Все будут громко смеяться, да и сам он с облегчением проронит улыбку…
Отсрочка на будильнике отключилась…


***
Вот тот же обычный спальный район, тот же среднестатистический дом… На втором этаже за той же красивой деревянной дверью под номером 5 пустеет квартира…