Переливными трелями нежно сигналят трамваи…
Джентльмены с окрестных дворцов в пол-седьмого утра
По-старинке и в тайне от жен очередь занимают
К одинокой старухе, торгующей прямо с лотка

Молодильными яблоками, мелкими,  с розовым боком.
Но для каждого, их возжелавшего, ценность своя:
Тех, кто грезит сверх-еблей, старуха пугает оброком,
С тех, кто венчан с тоской,  с тех вообще не берет ни хуя.

У старухи в морщинах лицо,  а вот взгляд еще жалит.
Это только на фресках рисуют весну молодой.
А весна так стара, что старее уже не бывает,
Так мудра,  что уже не стыдится быть просто собой.

Мужики молодеют, пьянеют от яблочных соков,
До оскомины рвут на куски дефицитнейший плод…
До шести-тридцати сотрясается  стонущий город,
И от натиска жизни на реках вздымается лед…