Лето – это наше всё. В смысле, если наступило лето – всё, пиздец. Суточное дежурство превращается в реально 24-часовую работу, безо всяких там перерывов.
Активность ебланов резко увеличивается. Количество криминальных травм растет в разы. Травма по пьяни – в десятки раз. Это ж б/п почетно – жостко бухнуть «с пацанами» на свежем летнем воздухе, а потом ебнуться репой о какие-либо металлоконструкции, например.
---
- Дохтар, еще каталка, кажися.
Сам вижу. Катят, суки. Врач «скорой» заходит в регистратуру и бросает бумажку на стол. Со мной не то, что не говорит – боится в глаза посмотреть. Торопливо уходит. На «скорой» меня знают.
- Что там? – это сестра.
- Пьяный.., - доносится из коридора.
---
Так, разгребся слегка. Надо идти смотреть каталку.
- Что там в направлении?
- Рана затылочной области.
- Давай в перевязочную сразу.
---
Сука, даже не потрудились перевернуть, швырнули на каталку мордой вниз. Ну и ладно. Чувак весь в песке и почему-то тине. И в блевотине слегка, кажися. Малолетка, лет 17. Спиртягой несет, как от бочки.
В теменной (не затылочной, бараны, а теменной!) области рана. Такая себе обычная рана, сантиметров 5.
- Шьем!
В какой-то момент замечаю, что кровь из раны – черная.
- Ой, доктор, у него руки синие!
Рывком переворачиваю на спину. Не дышит.
- Реанимацию зови, быстро!
Сестра аннигилирует, только что вспышки нет. Перед этим замечаю – лицо слилось с цветом халата.
Пальцы на сонную – пульса нет. Зато у меня – 200, наверное. Бью в грудь изо всех сил. Теперь – дышать. Хорошо, что я в маске. Тина, песок, блевотина живописно размазаны по лицу в том числе.
Вдох… другой… третий.… Дернулся. Захрипел. Есть пульс!
Через пять минут вбегает реаниматолог с сестрой и мешком Амбу.
Я сижу возле чувака на корточках (че-то стоять трудновато было), держа его за руку (пульс! Есть, сука, пульс!) и глупо улыбаюсь. Но сквозь маску не видно.
Дошил, опять-таки, рану за это время.
---
Пишу историю. Какой-то нетрезвый баклан зовет в коридор поговорить.
- Слышь, дохтар, а чо там с Саньком?
- А вы кто ему?
- Да мы с ним на речке сидели вместе, - показывает на кучку подростков, жмущихся в отдалении.
- И что там случилось?
- Да ну чо. Ну, мы сидели там… Ну, пили… Купались… А потом чота сморим – Санька нет. Пошли искать – а он в воде лежит.
- Долго его не было?
- Ну… минут 20.
- А прыгали вы там в воду? Был там обрыв? Или помост?
- Ну… да… был. А чо с ним?
- У него перелом шеи. Повреждение спинного и головного мозга. Он сейчас в коме. В тяжелом состоянии. Лежит в реанимации.
- А.. ну ладно…
---
Опять зовет. Остальные поближе подошли.
- Слушаю.
- Не, дохтар, а с Саньком чо?
- Я вам объяснил. Перелом шеи. Перебит спинной мозг. Ушиб головного мозга. Кома. Реанимация. Шансов мало.
Какая-то девка из компании начинает выть. Чувак трезвеет.
- Дохтар… а чо я его мамке скажу?
- Скажи, очень тяжелое состояние. Пусть приезжает.
---
Работаю всю ночь и утро, не приходя в сознание. Утром нет времени зайти на обход в реанимацию.
Ловлю реаниматолога в коридоре.
- Слава, что этот, с шеей? Все?
- Какое все?! Час назад пришел в себя, потребовал пиво и курить, сцуко!
- …эээ… а с руками-ногами что?
- Ну, шевелит потихоньку. С трудом, конечно.
- !!!
---
Через день чувак был транспортирован в республиканскую спинальную нейрохирургию и прооперирован. Через две недели выписан. Без неврологического дефицита.
Дуракам везет.