Наверное, это называется депрессия, то состояние, в котором я нахожусь. Если раньше пробуждение всегда сопровождалось улыбкой, то теперь мучительной обидой, «зачем ночь кончилась?»

Зачем опять нужно открывать глаза, умываться, собираться и куда-то идти, что-то делать. Не-хо-чу! Хочу просто впасть в летаргический сон и пропустить какой-то период времени без внимания. Желательно, как можно более долгий.

Не то, чтобы мне все вдруг стало не интересным и скучным, отнюдь. Только ощущения потеряли остроту, ничего прекрасного и удивительного неожиданно в подарок, уже не ждешь. Надеешься на себя и приучаешься к мысли, что жизнь хмурая, занудливая тетка, от которой ласки не увидишь, а только монотонное брюзжание.

Может не депрессия вовсе терзает, а просто век наивности, отмеренный на мою долю промчался. Да так быстро, что и заметить хвост этого бодрого мерена не успела. На-последок тюкнул некованым копытом по темечку, мол, человече, оглянись - новый год, 31 декабря, чего не радуешься – и умчался конь тыгыдынский!

А я в кой-то веки послушалась, оглянулась, и зачем? Чтобы натужно смеяться вместе со всеми, тщательно скрывать свою серо-буро-малиновую ядовитую зависть их искренности? Да на фиг оно было нужно! Веселья толком не было, а похмелье от притворства тяжелое.

Когда-то в детстве, тогда я еще верила в Деда Мороза вкупе с Санта Клаусом, помнится гадкие дети, окружавшие меня, начинали вдалбливать: «Это взрослые подарки покупают, а потом кладут под елку. А ты, как дура, зарабатываешь какую-нибудь дурацкую куклу, декламируя стихи и вытанцовывая перед пьяным, заранее оплаченным дядькой с ватной бородой». Я не верила, плакала и била кулаками куда придется. За что неоднократно «хватала звезд» от родителей «избиенных»  сверстников. А потом плавно и постепенно начала и сама готовить сувенирчики в школе, а потом покупать на деньги, сэкономленные от завтраков…

Теперь на всяческие «дары» я зарабатываю… И каждый праздник: День рождения, Восьмое марта, Новый год, именины и т.д., и т.д., и т.д. – я готовлю себе сама. Ну не совсем конечно, - мама, подруги помогают приготовить стол, атрибутику, вручают красивые коробочки. Вроде бы мало чем обстановка отличается от десяти-пятнадцатилетней давности. Но голова-то остается трезвая! Я не в смысле возвращения в бытие сухого закона и молочной самогонки. Я о том, что ни одна извилина, ни одна клеточка корки и подкорки мозга не теряет контроля над происходящим. Нет эйфории, нет радуги эмоций, НЕТ ПРАЗДНИКА!!!

Кончился век наивности! Теперь я точно знаю, что Деда Мороза нет, что Новый год с таким же успехом может праздноваться и первого июля, а что он зимой – древняя традиция и ничего больше. Следовательно ничего особенного в нем нет. Наступивший день-близнец предыдущего, с той только разницей, что голова болит, кошелек пуст, а грязной посуды не меряно. А еще нет Дня рождения. Кто умудряется вселять в людей уверенность, что день, в который они соблаговолили освободить чрево матери от своего присутствия, какой-то супер-супер исключительный? Хотя ответ на поверхности – та же мать. Это для нее каждый День варенья любимого «карлсончика» - веха в существовании человечества.

А вот человечеству начихать, наплевать и растереть. Ему нужно о праздновании напомнить, разослать приглашения, организовать фуршетик, веселить, развлекать, развести по обиталищам и еще спросить на прощанье – все хорошо было? Если что, извините-с… и т.д. Скорее всего извинят, но о каждом огрехе не присутствовавшим расскажут.

Это только в американских фильмах устраивают сюрпризы с разноцветными шарами, клоунами и огромным тортом, а наш менталитет предполагает безоговорочное следование чьему-то неосторожному афоризму, крылатой фразе – хочешь быть счастливым, будь им. Короче, спасение утопающих (читай празднующих) - дело рук их самих!
Да ладно, праздники! Что ж, пережить можно! Но когда в обычные дни вдруг рождается возможность осуществления чего-то необычного, интересного и просто приятного, когда ничего сверхординарного не ждешь, в принципе, а лишь какую-то малость, а это банально «обламывают»… Вот тогда и появляется устойчивое чувство, в начале неполноценности, потом разочарование, переходящее плавно в разряд хронических болячек, вроде кашля курильщика.

И состояние постоянной напряженности, настороженности определяется как черта характера. А все потому, что твоей, простите, мордахе, ой, как не хочется вляпаться с размаху в очередной стол, полированной поверхностью которого кому-то захотелось сгладить твои разбушевавшиеся эмоции. Иногда признаюсь бывает этот «кто-то» запаздывает, дает фору, дарит надежду, но потом – об стол, потом снова надежду – потом об стол и т.д. А потом разбитые губы уже разучиваются улыбаться, правое (отвечающее за эмоции) полушарие атрофируется - вот из этого благодатного материала лепятся прожженные циники. 

Везет иногда, на очередном этапе цикла встречается такой же искренне радостный «столешник», тогда душа лечится, если встреча достаточно долгая, даже спасается. Пока не приходит «кто-то».

И, эх, я похоже какое-то время назад этого самого «кого-то» встретила (убежать успела). Но и искренне-радостного кажется тоже встречала. Теперь проблема только в том, чтобы мы узнали друг друга в следующий раз, идентифицировали и позволили веку наивности с его улыбками, весельем, доверием и оптимизмом вернуться. Все в мире замыкается в круг. Я верю, что он вернется. Век наивности. 

А бумага, ах бумага! Она моя милая не краснеет, все стерпит – как сказал кто-то из великих. Когда что-то ей доверяешь, даже самое сокровенное с тем расчетом – никто никогда не увидит и прячешь в самые пыльные тайники обиталища, все равно в самой середине солнечного сплетения ощущаешь терпкий холодок – лист материален, а значит его кто-то может найти и прочесть написанное. Открою вам маленький секрет – нет ни одного человека, в тайне не хотящего, чтобы его слова, его мысли, поведанные даже самому жалкому клочку бумаги не были бы прочитаны. Человек – явление странное. Он, пожалуй, не вырастает никогда, не становится достаточно взрослым, чтобы ему не требовалось постоянное одобрение, подтверждение правильности его поступков, взглядов, догадок.  Если же проблемы в жизни созданы им самим, то как всякому инфантильному переростку – нужна та самая теплая, морщинистая, добрая рука, которая мягко погрозит пальцем и твердо укажет верный путь.