Сидели мы как-то вечером и пили горькую, закусывая солеными огурцами. Доставая из трехлитровой банки очередной, на самой его маковке, на зеленой упругой глади, я вдруг увидела яркое желтое пятнышко. И сразу вспомнила одну давнюю историю…

Случилось это летом 85-го. В то время ни клубов, ни дискотек в нашем портовом городе еще не было, и  молодняк вечерами кучковался на танцплощадках. Одна из них, в народе известная как "пятак", находилась недалеко от центра Петропавловска, рядом с Култучным озером. В озеро в те годы сливалось все гавно из окрестных бань, прачечных и частных домов, и потому вонища на "пятаке" стояла немилосердная. Но что значит такая хуета, когда вы юны, пьяны и пришли потанцевать под местных лабухов со звучным именем "Контрабанда"?

В день, когда произошел этот случай, мы с моей тогдашней подругой, в меру поддатые, подобно всем вокруг, весело отплясывали под "Островок", "Летучий голландец" и другие "старые песни о главном".

Подруга моя, Натаха, была, что называется, пацанка: смелая, наглая, разбитная и бесбашенная, и при том недурна собой.  И, конечно, только с ней можно было попасть в подобный переплет.

Мы без устали пили и танцевали, на улице постепенно стемнело, и тут я ощутила сильное желание отлить. А по нужде танцующие ходили тогда метров за 100, в дощатый сортир на два очка, стоявший на берегу Култушки. Как водится, изнутри он не закрывался, поэтому по нужде девчонки обычно ходили парами: одна дверь держит, а вторая… ну вы понимаете…

В тот раз над дырою присела я, а Наташка покрепче взялась за ручку двери.  Закурили, чтобы не слишком донимало зловоние. А закурив, и вовсе перестали обращать внимание на мелочи жизни – ведь мы были молодыми, чувствовали себя легко и весело, и мальчики на "пятаке" обращали на нас внимание… Так что, пока я делала свое дело в тесной кабинке, освещаемой лишь огоньками сигарет, мы обе ржали молодыми кобылицами.

Вдруг Натаха как-то странно замолкла, потом начала нервно хихикать. Я сперва не поняла, что случилось, и тут... ебать мои веники... я повернула голову чуть влево и увидела… прямо на уровне своего лица… залупленный хуй, торчавший сантиметров на 15 из дырки, проделанной кем-то в дощатой стене сортира… Я чуть в "очко" не грохнулась… Слава богу, что уже поссала и собиралась вот-вот вставать.

В повисшей тишине подруга одними губами прошептала мне "Ты оделась?" и, не дожидаясь моего "да", принялась часто и глубоко затягиваться сигаретой. Я не успела понять, что она задумала, а наташкина рука уже, с нажимом вращая бычок, тушила его об торчащую из стены залупу! Я сразу резко и полностью протрезвела.

"Светка, бежим!" – закричала Натаха. Мы пулей вылетели из сортира и понеслись к горящим неподалеку огням танцплощадки. За спиной слышался звериный рев, сортир ходил ходуном, как при землетрясении, и мужской голос, перекрывая гремящий из динамиков голос вокалиста, дико завывал "Сука-блядь-нахуй!!!!!!! У-убью-у-у!!!! "

Страха не было… Уже метров через 50 мы перешли с бега на шаг и смешались с танцующей молодежью. Без малейших угрызений совести, под незабвенные шлягеры того времени, мы с подругой весело танцевали до самого закрытия, лишь временами давясь неудержимым нервным смехом...
   


PS Очень хочется надеяться, что извращенец из сортира, прочитав этот рассказ, сейчас не ищет лихорадочно мои координаты…