Люди разные. Если это люди, а не овощи. Их много и мало… Рабочие, вожди и поэты…
       
        Рабочие – основа общества, которая строит, косит, забивает, служит, разрушает…. В общем, производит всё, что есть…. И не больше. Рабочий некуда не стремится. Ему нужна плата за труд. Плата может быть любой – деньгами, натурой, просто поглаживанием по голове или пиздюлями. Ему ничего не надо, кроме сытого брюха, счастливой семьи и нехитрых развлечений. При этом, рабочий может работать – а может не работать. Это веление сердца, брюха и просто здравого смысла. Он никуда не спешит, никого не обвиняет. Верит тем, кого понимает и не верит тем, кто думает по-другому.

      Вожди – это люди, которые стремятся. Неважно куда. Они просто стремятся, идут и ведут за собой всех кто рядом. Если за вождем никто не идет – он идет один, потому что у вождя всегда есть цель. Какая – не важно. Он вождь. И он не может по-другому. Если рядом с ним никого нет – он Д’артаньян.  А все вокруг – гавно. Вождь туп и ограничен, а верит только тем, кто повторяет за ним. Слово в слово. Других он, просто, не видит.

        Поэты – это люди, которые всё знают. Если они что-то не знают, они придумывают знания в своем больном мозгу. Поэты парят над миром, видят всё и делятся своими сокровенными знаниями. Потому что поэт не может молчать. Мысль требует выхода. В рифме, ноте, игре слов… мазке кистью. В чём угодно.

        Поэты независимы. Они ничего не знают жизни. Живут внутри себя. В мире, который иногда пересекается с реальностью. Иногда нет. Но часто, их мир такой – какой он есть, а не такой, каким мы его видим. С розовым лондонским туманом.  С собачим гавном под белым снегом. Поэты знают всё и верят всем. Потому, что мир извне поэта – это природа. Природа не бывает лживой. Она такая, какая есть. Или такая, какой они её видят.

        И когда они видят не то, что все, поэтов начинают бить. Потому, что вождям и рабочим трудно поверить в свою тупость. Они соль земли. Они строят мир непосильным трудом. Слепота рождает агрессию. Слепые глупцы… Всё, что могут построить вожди и рабочие – это большой муравейник. В котором даже молодые самки сбрасывают крылья и становятся тушами для производства яиц… Жизнь, в которой весь мир – это одна большая нора. Они не знают, что нельзя жить в одном месте. Нельзя летать только на случку. Нельзя копошиться только в своем дерьме. И нельзя надеяться выжить только потому, что муравьи никому не интересны. Это знают только поэты… И когда рабочий или вождь, пусть в кураже – верит поэту, он сам становится поэтом. На день, на час. На всю оставшуюся жизнь. И живёт как человек. В полёте над реальной… Или, пусть не реальной, но красивой и живой жизнью.

        Берегите поэтов… если хотите жить как люди…..