Был самый конец сезона Войра. Наши самки давно впали в спячку, а небо превратилось в пурпур. Самые сообразительные прогнозировали великую скуку и ни капли дождя до самого лединга. Черт побери, кого кроме туристов может привлечь этот пейзаж? Потные флегмастики запрудили все каналы Нижнего и Верхнего предела в поисках Истины. Говорят, что пот у них это что-то типа слюны у гуманоидов. Слава Богу, последних я не встречал уже сезонов шесть-семь. Только сраные флеги снуют туда-сюда весело переливаясь совершенно непонятными мне цветами. Ненавижу... Распылю всех к черту если когда-нибудь сбудется мечта моего Продоца и я стану Главным.

Мозги практически не варили. Контуры становились все слабее и, наконец, я не удержал кусок пласта, уронив его на Ворзаца.
- Устал?, - с издевкой спросил он. Я закрыл зрительные каналы и представил себе флега в виде горстки молекул. Молекулы разлетелись по всей Вселенной достингув таких удаленных уголков, как Созвездие Сингулярности и Ущелье Большого Взрыва. Мне стало легче.
- А ведь мы занимаемся полной хуйней, а, Ворзац?, - спросил я не открывая каналов.
Ворзац моментально бросил работу и уселся рядом.
- Ты знаешь, я всегда это подозревал. Более того, ребята с Нижнего думают то же самое. А один тип с Верхнего даже считает, что это провокация и нас водят за нос.
- Как это, за нос?
- Неважно. Короче говоря, пора отсюда валить.
Я выделил порцию здорового оптимизма и окунул в нее моего приятеля.

Естественно, не прошло и минуты как появился кинлач и начал сотрясать и без того загаженную атмосферу чем-то типа "пустофазы", "нуль-отдачники" и "обоим по гуголплексу работы накину". Я мысленно и очень нежно послал его к евойной Промате. Ворзац, уверен, сделал то же самое. Кинлач побежал дальше по каналу, а мы вернулись к пластам.

- Ты заметил особое обилие генетического мусора в этом сезоне?, - спросил я и швырнул кусок глины в ров.
- Ты про туристов?
- Угу...
- Как не заметить. Один вчера спросил "как на этой планете с бабами".
- Ха! А ты?
- Ну я и говорю, мол бабы есть, только секса нет... Тогда он доебался, не однополые ли мы. Пришлось показать жену.
- О, одним туриком меньше?!
- Ну он побледнел, конечно. И что-то там прогнал про ужасную занятость, а то бы поболтали еще... Исчез, в общем.
- Моя, кстати, неспокойно спит. Войр проклятый...
- Да, Войр, - Ворзац подхватил сразу несколько пластов и изяшно опустил в ров: - Но скоро конец ему.

Двойное солнце будет висеть над нами еще долго. На горизонте видны яркие всполохи телепорт-каналов - легионы туристов превращают мою планету в один большой цирк. Ворзац кидает глину и рассуждает на тему "а не послать ли нам все это?". Мы оба знаем, что не послать. И еще, у нас у обоих болят хвосты. Эта чертова погода доконает кого угодно.

Бороться с искушением разбудить свою самку становится все сложнее. В принципе, по телеметрии все в норме. Лишь время от времени пробивает сигнал "паника". Кратковременный, пугливый, но тем не менее. В такие моменты хочется зарыться в эту глину с головой. У Ворзаца ситуация еще хуже, он носит двоих. И если не совпадут вибрации, то сами понимаете...

Ладно, к черту дурные мысли. Войру скоро конец, это главное! Я в это верю. Конец этой лживой эпохе, конец пластам и кинлачам. Наши жены будут выходить из нас ровно в срок, а солнце, как ему и положено, будет одиноким. И главное. Я лично доберусь до этого горизонта с телепортами и посещу таки планету ублюдских флегмастиков. Ну а подарок им уже давно готов.

07.01.07