Есть много чудесных и милых сердцу  вещей, понятий и тем которые дороги моему сердцу. Это солнце, это женщины, это рюмка с устатку, да под пельмешки.

Есть люди которых я люблю всем своим маленьким и не вполне добрым сердцем. Жена, дети, внуки…

Но есть вещи которые я просто не перевариваю или попросту НЕНАВИЖУ!

Был у меня друг. По крайней мере хлестал он об этом на каждом перекрестке и в каждой подворотне.
- Женька! Да я за него любого в бараний рог… Любого на хуй посажу.

Случилась со мной беда. И что бы не сдохнуть множество банкнот с импортным президентом понадобилось. Собрал почти все. Шмотки продавал, разве что кроме детских. Осталось хуй на нэ. Пять тысяч рублей. Рублей, народ!

Звоню другу. Так и так, выручай брат. Ептваймать. Че он мямлил, какую хуйню плел. Юлил как девка институтка. И новую шубу жене обещал. И техосмотр автомобиля.

Ненавижу? Ну уж нееет на хуй. Пренебрег я им. Умер он. Умер насмерть. Выкинул из сердца, да и по хуй.  Опять на пиздеж сорвался. Не по хуй конечно. Больно было очень. Я же поэт-недоебок, без нервов не могу.

Не люблю сырости в людях. Соплей ярко выраженных. Когда болтает его болезного из крайности в крайность. То за белых, то за красных. И весь от ветра зависимый, куда подует, туда и клонится. Имя им междуебаные.

Но все это прелюдии к главному. Ненависть!

Ненавижу жополизов. За место под солнцем, за сиюминутные выгоды, за подачку лишнюю шлифующих вышестоящий анус языком до блеска зеркального.
Ненавижу подлецов-изменников. Отца продать, Родину? А почем?

Ненавижу себя за трусость, за мягкотелость. До хера прощаю, сглаживаю острые кромки. До последнего пытаюсь словом, увещеванием, хотя мог бы. Ой мог бы.

Трусость свою всегда перешагиваю, делаю так, как должно. Но один хуй есть она. И как метастаза дает о себе знать. Борюсь!

Но больше всего ненавижу равнодушие (читай Н. Островского) Война? Да по хуй. Главное что бы у меня холодильник не пустовал. Человек умер? Ах что вы говорите, подержите арбуз пожалуйста.

Любой раступейший щенок-качек бьется с леностью за тело свое, за дух. Сопляк в коричневой рубахе с фашистской символикой бьется своими уебочными методами за Новый мир! Гуру сидящий на избитой всеми ветрами вершине просит у Господа счастья для всего человечества.

И лишь потный пидер в засаленной майке с подтяжками через висячее пузо, жрущий пиво перед телевизором не борется ни за что. Кто в Обломовы? Билеты уже продаются.
Не для них пишутся сии строки. Ну услышит, ну рыгнет обильно, пернет с крошками, почешет жопу и дальше Маппет-шоу смотреть.

Знаю! Уверен! Нет здесь таких. Каждый по своему пытается что то сказать этому ебучему миру. Каждый на своей клавке, на своем участке фронта бьется за лучшее. И только ради бога не пиздите себе. Именно это и делаете, придав видимость развлекухи.

Нет здесь равнодушных и это факт. Но упреждение не помешает!