Снова загорается экран, цвета ярчайших представителей сексуальных меньшинств, и из мрачного небытия возникает диктор-пелотка, вызывающая дружный стояк у всего мужского населения страны. Женская его часть впадает в злобную прострацию, а психотерапевты радостно потирают руки, прикидывая, сколько им принесет пациентов очередной выпуск новостей.

- Сегодня в выпуске… - произносит пелотка, показывая красивые, отполированные палавым хуем зубы. В этот момент на экране появляется то, что не смогла бы воспроизвести извращенная фантазия самого ебанутого параноика с болезнью Паркинсона, синдромом Дауна и прогрессирующей шизофренией.

Прадвинутые падонки ждут появления отполированных зубов, а добропорядочные долбаебы с умным видом и жадностью садиста-профессионала фтыкают кровавые ужосы про падающие самолеты, безостановочно срущих от ужоса пиндосов в Ираке и вождя мирового пролетариата Владимира Ющенко. Все идет своим чередом.

А в это время по ту сторону пидаристично голубого экрана….

Молодой корреспондент, не успевая смонтировать к эфиру беспезды важный сюжет о выращивании кактусов в лекарственных целях, с воем пытается убить себя ап стену.

Диктор, ф перерывах между появлениями на экране, хрипло материться и старается не шевелиться, чтобы тонны грима не обрушились и не разнесли студию к ебеням.

Студийный оператор, периодически отхлебывая пивка, время от времени передвигает камеру, не забывая почесать в мудях.

Главный редактор злорадно составляет список косяков, обдумывая кого он сегодня натянет по самые гланды в своем кабинете с фотографией Валового Внутреннего Продукта на стене, книжкой «Майн Кампф» на столе и своим любимым школьным сочинением «Как я мечтаю отъебать математичку» в шкафчике.

Режиссер с отработанной долгими занятиями онанизмом точностью, вставляет и вынимает из видеомагнитофонов кассеты. Его помощники носятся от видеотеки до «эфирки» с очередными порциями жратвы для магов, временами переходя на сверхзвуковую скорость.

Операторы сидят в комнате с шописдец загадочным названием ТЖК. Они не торопясь попизживают молодых, отправляя их за водкой, и обсуждают сиськи журналисток.

Что во время эфира делает коммерческий директор, так и осталось для меня страшной, как тень отца Гамлета, тайной. Поговаривают, что закрывается у себя в кабинете, ржет над сюжетами и пьет кровь убиенных младенцев.

- На этом у меня все, выпуск продолжит прогноз погоды. – заканчивает диктор, отчаянно стараясь не добавить слово «бля».
Падонки остаются у экранов, потому что сейчас покажут другую пилотку, даже с ногами.
- Ну все, блять, отъебались. – облегченно произносит режиссер, стирая со лба пот мозолистыми руками.
- Ну все, Маша, хватит. Мне работать надо. – говорит редактор секретарше и поднимает ее с колен. Он знает, что на очереди очко молодого журналиста, так и не успевшего на эфир со своими кактусами.


Да простят меня все, с кем я когда-то работал…