*  *  *
Я мрачный псих, я призрак боли,
Я глас, взывающий: «Доколе?»,
Я в лабиринтах пустоты
Со всеми страхами на «ты».
В немом спектакле наказанья
Я мим, играющий страданье.
Я сам себе священник, врач,
Судья, могильщик и палач.

Я – олицетворенье бреда,
Но чувствую: близка победа –
Я выдержу последний бой
В мучительной войне с собой.
Мне ясен смысл бытия:
Весь мир – во мне. Всё в мире – я.
Сорву с себя в один присест
Парик, халат, петлю и крест.



  В круге третьем

Привыкла стимулировать пинками
Больную душу.
Следи, следи за красными флажками –
Опять нарушу!

Неверный шаг – предупрежденье – выстрел.
Шальная злоба.
Пульсирует кошмар – до срока вызрел.
Возьми на пробу!

Уверенность (неведомо откуда) –
Я плохо кончу.
И пусть оковы тяжелее будут,
Удары – звонче.

Заматерела в мазохистском кредо.
Сильней, мне мало!
В хитросплетеньях пафосного бреда
Навек застряла.

Который раз себя же вопрошаю:
Зачем я маюсь?
Ты мстителен. И если я играю,
То доиграюсь.

Ты прав – я провокаторша и сука.
Дурной портретец!
Взаимный ад. Я жду. Входи без стука.
Мы в круге третьем.

Не зная насыщения и меры,
Мы жрем друг друга.
И наш нетрезвый, неопрятный Эрос
Избит, обруган.


                *  *  *
Сегодня дождь. Я чувствую: сорвусь.
Я буду пить. Я вновь начну колоться.
Я окажусь на самом дне колодца...
«Не бойся! В путь!» – нашептывает грусть.

Я прокляну четырехгранность стен.
Я выберу однокубовость шприца.
Я изменю привычные границы,
Нарушив неприкосновенность вен.

Довольный дилер. Прячу порошок.
«Паштет, спасибо». Набираю номер.
«Восьмые сутки? Ты еще не помер?
Давай у магазина «Техношок».

Холодный май. Дерьмовая весна.
Нахальный ветер. Я бегу в аптеку.
Сейчас я стану суперчеловеком –
Без пищи. Без усталости. Без сна.

Амфетамин в крови. Нервозен стих.
Я королева местных наркоманов.
Я словом жгу. Я обнажаю раны.
Я довожу до слез. Я бью под дых.

Кривое утро. Неизбежный мрак.
Опять в аптеку. И – домой к Паштету.
Я следую стандартному сюжету
И всякий раз не верю в отходняк.

В бездонности расширенных зрачков
Мучительные мысли утонули.
Из сердца выковыриваю пулю
И несколько затушенных бычков.