Мои уши привыкли к удару клавиш и крику масс,
И я вновь отсылаю сделанное мной для вас
И кто-то смеется, кто-то злится, боится,
Не хочет учиться. И кто-то кричит:
"Ахтунг, пидорас!"
Но что-то мешает сказать мне: "Я пас"...

И моя посылка приходит любя,
Веря в контркультуру в конце декабря,
Ту, что родилась, училась, женилась,
Что любилась и со свету сжилась
Без меня.
Но я верю - все это не зря...

И я вижу воочию марш мертвецов
Мимо могилы с формой отцов,
Тех, что когда-то создали, роздали,
И уехали прочь поездами
В Тамбов,
Чтобы там кормить руками волков.

И рядом с мертвыми двигаюсь я
Я иду к январю от декабря
Чтоб обновиться, в воде омыться
И этим заново родиться.
Без тебя.
Но если ты жив - мы встретимся у корабля.

И возмущенный гул мертвецов
Взвоет, чтобы не дать мне скинуть оков,
Что я украл, похитил, продал,
Но знай, что на мертвых я клал.
Без слов.
И пешим, по рельсам, я двинусь в Тамбов.

И кто-то тихо спросит: "Зачем весь этот фарс?
Зачем идти домой сквозь безжизненный Марс?
Зачем так крутиться, сучиться,
А после долго лечиться?
Крикни ПАС!"
А я просто хочу быть любимым... хотя бы на час.

Urodoff
Проделки Уродов