Толи сверху, толи снизу, толи с боку. Вьюга, вьюга, вьюга. Повернешься жопой, - ветер в харю, повернешься харей - в морду. Весна - порывы метели до сорока метров в секунду. На секунду приоткрыл рот, для вздоху. Тут и влетело в меня этих сорок метров. Влетело и куда-то делось. По причине тайфуна хлеб в магазинчике, что по пути, расхапали. Купил, что не успели расхватать, банку фасоли. Добрался до квартиры. Съел фасоль в томатном соусе, запил минералкой и согревшись, уставился в окно, наблюдать за циклоном и рассуждая об исчезнувших во мне в секунду сорока метрах. Долго ли, коротко, но приперло. Да так, что едва доскакал до унитаза. Наскоро штаны до колен. Пристроился впопыхах, и тут рвануло! Фасоль вылетала страшно. Сродни порывам тайфуна. Не переваренной шрапнелью рикошетило об фаянс и грохотало. Логически рассуждая несложно догадаться, что природой высера послужил заглоченный на большой скорости воздух. Но где же он летал на охуенной скорости пол часа, преодолевая путь? Путь равен произведению скорости на время. Неужели, если меня размотать, то получится семьдесят два километра? Я бы не удивился, кабы не другой расчет. Фасоль-то проделала тот же путь всего за пятнадцать минут! Неужели она несется по организму со скоростью сто сорок четыре километра в час? Быть может мне следовало не минералкой запивать, а экзотическим напитком из колонки хуятора? Такой знаете - XUXU.