Полночь. «Курская кольцевая».
Надо мною – суровый мент:
«Ты чего тут заснул?» - «Не знаю…
Подожди, брат, один момент…».

«Я тебе не брат, алкоголик!
Паспорт есть? Фамилия как?».
«Я – Мангуст. То-есть, это… Толик…
А вообще-то – полный мудак.

Понимаешь, я был на тусе,
В этой… в «Ложке». Нет, в «Кружке» - ик!
(А во рту – пиздец, послевкусие:
Пиво, водка, чехонь, шашлык…).

Перемкнуло чего-то, где-то,
Башня рухнула – я и пошёл…
Хуле взять с бухого поэта?».
«Ты – поэт? Гы-гы, пиздобол!

Регистрация где? Прописка?
Вкладыш есть? Ну, дела плохи.
Щас поедем, «поэт», тут близко:
В обезьянник – писать стихи».

«Слышь, сержант, а может, не надо?
Вот же паспорт: землю не рой.
Я – эстет, бля, из Сталинграда.
Между прочим, город-герой!

Вот, справлял годовщину победы,
В том числе… И слегка поплыл».
«Сталинградский? Отцы и деды…
Понимаю: сам в «точках» был.

Ладно, хуй с ним… Тебе далёко?».
«Да в «Измайловку» – станций пять».
«Ну, пиздуй. Я подвёз бы – тока,
В лом сюда «козла» вызывать…

Будь здоров, Сталинград, не падай!».
«Не вопрос! Будь здоров и ты».
------------------------------------------------
Ну, спасибо, Москва! Камрады –
Заебись. И ништяк – менты!


Гостиница «Измайловская-Гамма», 12 февраля, 09.30.
Между второй и четвертой бутылками пива.

Rilke-tilki@yandex.ru